Weed hunters

At the Olympic Park, today, my team of gardeners chased and killed a very aggressive giant weed.

Die Braut

Die Braut                                                The Bride

Hat deine Braut zerfressnes Haar              Has your Bride eroded hair 
und gar so schwarze Zähne                         and even very black teeth
hat deine Braut ein schiefes Maul             your Bride has a crooked mouth
und eine krumme Seele                                 and a warped soul
drücke ihr die Gurgel zu                               choke her to death
daß sie sich nicht mehr quäle                     so that she no longer suffers

ist deine Braut ein fettes Weib                   is your Bride a fat wife

und steht auf kurzen Läufen                       and stands on short legs
füll die Taschen ihr mit Blei                       fill her pockets with lead
um sie dann zu ersäufen                               in order to drown her

hat deine Braut die Haut vom Rindh        has your Bride the skin of a cow
und das Gebiß vom Pferde                           and the teeth of horse
schleife deine Axt geschwind                     pull your axe swiftly
daß sie erlöset werde                                     so that she'll be liberated

drücke ihr die Gurgel zu                               choke her to death 
schleife deine Axt geschwind                     pull your axe swiftly
schlage ihr den Schädel e                             and hit her skull
stoß sie in das Säurebad                               push her into the acid bath

daß sie erlöset werde                                     so that she'll be liberated.

 

La casa divisa contro se stessa

 Ma egli, conoscendo i loro pensieri, disse loro: 

«Ogni regno diviso contro se stesso va in rovina, 

e ogni casa divisa contro se stessa crolla...»

Luca 11:17

     Oggi mi e' tornato in mente quando mi dicesti: "Tu ci hai messo nei guai e tu ci devi tirare fuori". Da li' in poi, anzi, da molto prima, non ho piu' potuto contare sul minimo aiuto da parte tua. Io avevo fatto i miei errori, non voglio dire che fosse stata solo sfortuna, ma se i membri di una famiglia non si aiutano reciprocamente, che senso ha stare insieme? Ma non era solo questo, guardando a cio' che e' successo dopo non si puo' negare che c'era altro, che non ti bastava metterti da parte e guardarmi mentre mi spezzavo la schiena per rimettere le cose a posto. Forse inconsciamente, ma volevi essere certa che non potessi arrivare a dire: "Ce l'ho fatta, ho tirato tutti fuori". Volevi essere certa che fallissi, dovevo ricevere la mia punizione. E cosi' hai cominciato a remare contro, a mettermi i bastoni fra le ruote, e quando dal tuo isolamento autoimposto non hai piu' potuto crearmi difficolta' sul lavoro hai reso i miei ritorni a casa una nuova guerra. Combattere su due fronti era troppo, in quel momento, e gli errori si sono aggiunti agli errori. E' stato completamente inutile dirti: "Non vuoi aiutarmi? D'accordo, non e' un problema. Solo lasciami tranquillo quando torno a casa." La tranquillita' a casa non e' ricomparsa fin quando non e' stato troppo tardi.

     Bene. Mi hai visto fallire. E ora? Ora che io, tu e nostro figlio ne stiamo pagando le conseguenze, mi puoi dire se tutto cio' ha avuto un suo senso oppure no?

Allo Scam non c'e' mai fine / Endless Scam

Che qualcuno possa pensare che ci siano persone che ci cascherebbero mi fa (quasi) ridere. Ma come fa lo scammer in questione a credere di riuscire ad imbrogliare qualcuno mandandogli 3 email uguali con diverso firmatario? Firmatari senza cognome, poi. It's (almost) funny that someone still thinks to find people who would be taken in. But how can the scammer believe to be able to cheat someone sending to him 3 emails alike but with different signers? Even signers without a surname. Email No 1 Good morning,    I Hope you get this on time, I made a trip to Manila(Philippines) and had my bag stolen from me with my passport and personal effects therein. The embassy has just issued me a temporary passport but I have to pay for a ticket and settle my hotel bills with the Manager. I have made contact with my bank but it would take me 3-5 working days to access funds in my account, the bad news is my flight will be leaving very soon but i am having problems settling the hotel bills and the hotel manager won't let me leave until i settle the bills, I need your help/LOAN financially and I promise to make the refund once i get back home, you are my last resort and hope, Please let me know if i can count on you and i need you to keep checking your email because it's the only way you can get to me. Please reply back and let me know if you will be able to loan me the cash so that i can give you the necessary details you will need to get the cash to me via western union money transfer, i promise to pay you back as soon as i get home. Bridget. Email No 2 Good morning,    I Hope you get this on time, I made a trip to Manila(Philippines) and had my bag stolen from me with my passport and personal effects therein. The embassy has just issued me a temporary passport but I have to pay for a ticket and settle my hotel bills with the Manager. I have made contact with my bank but it would take me 3-5 working days to access funds in my account, the bad news is my flight will be leaving very soon but i am having problems settling the hotel bills and the hotel manager won't let me leave until i settle the bills, I need your help/LOAN financially and I promise to make the refund once i get back home, you are my last resort and hope, Please let me know if i can count on you and i need you to keep checking your email because it's the only way you can get to me. Please reply back and let me know if you will be able to loan me the cash so that i can give you the necessary details you will need to get the cash to me via western union money transfer, i promise to pay you back as soon as i get home. Jeanne. Email No 3 Good morning,    I Hope you get this on time, I made a trip to Manila(Philippines) and had my bag stolen from me with my passport and personal effects therein. The embassy has just issued me a temporary passport but I have to pay for a ticket and settle my hotel bills with the Manager. I have made contact with my bank but it would take me 3-5 working days to access funds in my account, the bad news is my flight will be leaving very soon but i am having problems settling the hotel bills and the hotel manager won't let me leave until i settle the bills, I need your help/LOAN financially and I promise to make the refund once i get back home, you are my last resort and hope, Please let me know if i can count on you and i need you to keep checking your email because it's the only way you can get to me. Please reply back and let me know if you will be able to loan me the cash so that i can give you the necessary details you will need to get the cash to me via western union money transfer, i promise to pay you back as soon as i get home. Sharon. Mandate tutte lo stesso giorno, ovviamente. All 3 of them were sent the same day, obviously.

Trollhammaren: lyrics and translations

Bland skuggor rider ett odjur.
Som ett svart träd.
Griper hård på en mäktig hammare.
Ut för svaga kristna blod.

TROLLHAMMAREN!
TROLLHAMMAREN!

Trollhammaren sveper igen!
Hugga ned, broder igen!
Hör det sista ropet -
Trollhammaren är här!

TROLLHAMMAREN!

Han är inte en människa.
Inte bräcklig och svag som dig.
Du ska vara maktlös.
Inga ögon ser din ätt.

TROLLHAMMAREN!
TROLLHAMMAREN!

Sedan mörkret övertog.
Räds den frostens kalla fingrar.
Som griper tag och får leva
Under kommande vinternatt.

TROLLHAMMAREN!
TROLLHAMMAREN!
TROLLHAMMAREN!

Among shadows, a beast rides.
Is like a black tree.
Grabs hard on a powerful hammer.
Out for weak Christian blood.

THE TROLL HAMMER!
THE TROLL HAMMER!

The troll hammer sweeps again!
Chop down, brother again!
Hear the last call -
The troll hammer is here!

THE TROLL HAMMER!

He is not a human.
Not fragile and weak like you.
You shall be powerless.
No eyes see your end.

THE TROLL HAMMER!

THE TROLL HAMMER!

Then the darkness took over.
Fearing the frost's cold fingers
That take hold and live
During approaching winter night.

THE TROLL HAMMER!
THE TROLL HAMMER!
THE TROLL HAMMER!

Tra le ombre una bestia corre.

E' come un nero albero.

Stringe saldamente un possente martello.

E' a caccia di sangue Cristiano.

IL MARTELLO DEL TROLL!

IL MARTELLO DEL TROLL!

Il martello del troll si abbatte ancora!

Abbattili ancora, fratello!

Ascoltate l'ultimo urlo-

Il martello del troll e' qui!

IL MARTELLO DEL TROLL!

Lui non e'umano.

Non e' fragile e debole come te.

Sarai impotente.

Nessun occhio vedra' la tua fine.

IL MARTELLO DEL TROLL!

IL MARTELLO DEL TROLL!

Poi il buio ha preso il sopravvento

Temi le fredde dita del gelo

Che si rafforzano e vivono

Quando la notte invernale arriva.

IL MARTELLO DEL TROLL!

IL MARTELLO DEL TROLL!

IL MARTELLO DEL TROLL!

Trollhammeren: what?

Did you really not understand the words? How is it possible?!

Okay, a videoclip with lyrics for you.

Trollhammaren

La cultura fa mangiare

"Just smile and wave, boys! Smile and wave." ovvero "Don't feed the gardeners"

Book your ticket for a Park In Progress visit

Take an exciting behind-the-scenes visit to the Olympic Park construction site to see how the Park is being transformed into Queen Elizabeth Olympic Park. From the moment you arrive, you’ll be part of the Onsite Team and will be issued with safety workwear. You’ll enjoy an exclusive opportunity to visit the UK’s tallest sculpture, the ArcelorMittal Orbit, with a chance to take in amazing views of the London skyline.*

      Ovvio che, leggendo una simile frase sul  sito ufficiale*  del Park In Progress Tour, la persona che si fosse cosi' appassionata alle Olimpiadi londinesi voglia anche vedere come i luoghi scenario dell'evento vengano progressivamente modificati, avvertendo con un senso di anticipazione la possibilita' di vedere da vicino lo svolgersi dei lavori, quasi potervi prendere parte. Altrimenti perche' "be issued with safety workwear"? Quasi riesco a immaginare il cervello di questa persona che cerca di raffigurarsi quali grandi opere le compagnie di giardinaggio stiano compiendo, con scene che scorrono nella sua mente, dall'albero secolare che viene calato nella sua buca con l'ausilio di enormi gru e macchinari futuristici al gruppo di giardinieri con le braccia cariche di cassette piene di esotiche piante in fiore. In casi limite, qualcuno puo' addirittura arrivare a raffigurarsi i giardinieri adorni di corone di fiori che come satiri festanti si muovono leggiadri di aiuola in aiuola, seminando nel vento piante che germinano a vista d'occhio.

Inoltre c'e' la possibilita' di visitare "the UK’s tallest sculpture", il ArcelorMittal Orbit. A vederlo in questa foto sembra svettare ben oltre l'Olympic Stadium. Anzi, in qualunque foto lo vediate sembra svettare ben oltre l'Olympic Stadium. E chissa' quale bel paesaggio e' possibile ammirare da lassu', le "amazing views of the London skyline." 

      E cosi' il turista (per lo piu' londinese) viene convinto a pagare 15 sterline per compiere un tour che dura poco piu' di un'ora. Un'ora spesa per la maggior parte seduto in un pulman, pulman che raggiunge ben poche aree del parco, dato che il sito e' quasi tutto un work in progress e chiuso ai visitatori, ascoltando non so quali discorsetti la guida sciorini. E cosa vede, questo turista? Niente giardinieri che si muovono leggiadri fra cespugli e aiuole fiorite, niente opere di posa di mastodontici alberi secolari, e a dire il vero non vede neanche le aiuole fiorite. Anche perche' giardinieri siamo ben pochi, rapportati al numero di operatori presenti. Il turista, seduto dentro il pulman che procede ad una velocita' di 15 miglia orarie (circa 20 chilometri orari) senza soffermarsi mai in nessun posto perche' sarebbe d'impiccio ai mezzi operativi, questo turista vede alla sua destra e alla sua sinistra, davanti a lui e nelle aree che si e' lasciato alle spalle, opere stradali senza fine. Le strade originarie vengono tagliate, modificate, scavate e riasfaltate, spesso senza ragione apparente; i numerosi piazzali prima destinati ad accogliere bancarelle e migliaia di visitatori durante i Giochi vengono divelti per fare spazio a prati; ovunque ci sono camion e dumper carichi di terra e macerie; oppure ci sono gru che sollevano parti di ponti in dismantellamento, si sentono i martelli pneumatici montati su escavatori di 40 quintali e piu' che distruggono e frantumano il calcestruzzo e poi di nuovo le gru che caricano le parti metalliche su altri camion. Il turista vede muratori con indosso giubbotti catarifrangenti, un tempo gialli o arancioni, adesso neri di sporco perche' non li lavano neanche una volta in quattro mesi o piu'. 

      E l'interazione con l'Onsite Team? Al turista viene dato un caschetto bianco e con quello in testa percorre i 30 metri che separano il pulman dall'ingresso dell'Orbit. Tutto, ovviamente, fa parte della scenografia, il turista col caschetto bianco pure, perche' li' dove si trova e' un'area in cui non e'obbligatorio o necessario indossare il Personal Protecion Equipment. Il turista piu' fortunato, cioe' quello che arriva li' come membro di un gruppo facente riferimento a qualche Associazione (di solito di finanziatori), viene condotto in un giro aggiuntivo e riesce a vedere alcune parti del Parco che sono state completate e gia' passate dalle ditte costruttrici  alla ditta che ne portera' avanti la manutenzione per (presumibilmente, ahime') i prossimi dieci anni. Guide di questi tour aggiuntivi per pochi eletti sono giardinieri della ditta manutentrice, che chiamarli giardinieri e' un complimento: non chiedete loro il nome di una pianta, come potare una rosa o qual e' il momento migliore per piantare un leccio. Li conosco uno per uno, avendoci lavorato insieme. Non riescono a distinguere un'erbacea da un'erbaccia. Piu' che giardinieri sono tagliaerbe, lawnmower men di kingiana memoria. Chi ha accesso a questa visita guidata speciale, ovviamente, non viene tediato con caschetti bianchi o quant'altro.

       Ma torniamo al nostro turista, quello che ha pagato 15 sterline e fin'ora ha fatto un giro in pulman vedendo cose che avrebbe potuto vedere pagando 1 sterlina e 50 pence del biglietto di una corsa urbana sul bus (sapete, quelli rossi a due piani). Allora, c'e' sempre l'Orbit, la piu' alta scultura del Regno Unito. A parte che io ho un concetto differente di "scultura", ma l'Orbit non e' molto piu' alto dello stadio olimpico al cui fianco sorge. In pratica lo stadio chiude la visuale a ovest, direzione nella quale si trova il centro di Londra; a nord c'e' il parco, ovvero chiome di alberi e chiome di alberi, ma a Londra ci sono chiome di alberi ovunque; a est c'e' East London, e a sud arrivi a vedere qualche palazzo di Canary Warf, ma quelli li vedi pure da terra. Del resto Londra e' una citta' che sorge in pianura, con poche colline nella parte nord piu' simili a brufoli che ad altro. Anche se ribalti un secchio e ci monti in piedi sopra puoi avere "amazing views of the London skyline."

      E noi pochi giardinieri cosa vediamo? Ma soprattutto, come ci sentiamo? Ci sentiamo un po' come gli animali di uno zoo, o di un bio-parco, quando questo pulman di turisti (raramente pieno) ci passa vicino come in un safary fotografico. "Ma gli avranno detto di non dar da mangiare ai giardinieri?" ridacchiamo dandonci di gomito l'un l'altro. E quando li guardo passare, osservandoci come se non avessero mai visto qualcuno lavorare (cosa non impossibile in questa nazione), quasi mi dispiace nel vedere quegli sguardi vuoti e vacui di chi si e' reso conto di avere buttato 15 sterline per vedere niente. Pero' poi mi coglie il sospetto che, una volta tornati a casa, decanteranno le meraviglie del Park In Progress Tour perpetuando lo scam, ed allora dico ai ragazzi del mio team che insieme a me li guardano passare: "Just smile and wave, boys. Smile and wave."


*Il sito del Park In Progress Tour e' stato rimosso e i tours soppressi con un mese di anticipo rispetto alla data prefissata del 30 giugno. Del resto come dargli torto, visto che di sicuro non ci rientravano? I primi bus erano effettivamente pieni di persone, dopo poco i posti venduti erano la meta' circa dei disponibili, per calare rapidamente a meno di 10 visitatori paganti per tour. Giuro che ho visto uno dei bus girare vuoto, la scorsa settimana. Ma il pezzo migliore e' stato il penultimo bus che ho visto: quattro o cinque turisti, tutti seduti sul fondo del pullman ben lontani dalla guida, ed uno di loro indossava il caschetto bianco! Voi me lo avete dato, e io me lo metto. Anche perche' altrimenti mi impiccia le mani,

Black Velvet vs Occhi Verdi

VS

The Highwayman, the poem

  Alfred Noyes (1880-1958)

                                   The Highwayman

                                        PART ONE

                                                 I

    THE wind was a torrent of darkness among the gusty trees,
    The moon was a ghostly galleon tossed upon cloudy seas,
    The road was a ribbon of moonlight over the purple moor,
    And the highwayman came riding—
                      Riding—riding—
    The highwayman came riding, up to the old inn-door.

                                                 II

    He'd a French cocked-hat on his forehead, a bunch of lace at his chin,
    A coat of the claret velvet, and breeches of brown doe-skin;
    They fitted with never a wrinkle: his boots were up to the thigh!
    And he rode with a jewelled twinkle,
                      His pistol butts a-twinkle,
    His rapier hilt a-twinkle, under the jewelled sky.

                                                 III

    Over the cobbles he clattered and clashed in the dark inn-yard,
    And he tapped with his whip on the shutters, but all was locked and barred;
    He whistled a tune to the window, and who should be waiting there
    But the landlord's black-eyed daughter,
                      Bess, the landlord's daughter,
    Plaiting a dark red love-knot into her long black hair.

                                                 IV

    And dark in the dark old inn-yard a stable-wicket creaked
    Where Tim the ostler listened; his face was white and peaked;
    His eyes were hollows of madness, his hair like mouldy hay,
    But he loved the landlord's daughter,
                      The landlord's red-lipped daughter,
    Dumb as a dog he listened, and he heard the robber say—

                                                 V

    "One kiss, my bonny sweetheart, I'm after a prize to-night,
    But I shall be back with the yellow gold before the morning light;
    Yet, if they press me sharply, and harry me through the day,
    Then look for me by moonlight,
                      Watch for me by moonlight,
    I'll come to thee by moonlight, though hell should bar the way."

                                                 VI

    He rose upright in the stirrups; he scarce could reach her hand,
    But she loosened her hair i' the casement! His face burnt like a brand
    As the black cascade of perfume came tumbling over his breast;
    And he kissed its waves in the moonlight,
                      (Oh, sweet, black waves in the moonlight!)
    Then he tugged at his rein in the moonliglt, and galloped away to the West.

                                        PART TWO

                                                 I

    He did not come in the dawning; he did not come at noon;
    And out o' the tawny sunset, before the rise o' the moon,
    When the road was a gypsy's ribbon, looping the purple moor,
    A red-coat troop came marching—
                      Marching—marching—
    King George's men came matching, up to the old inn-door.

                                                 II

    They said no word to the landlord, they drank his ale instead,
    But they gagged his daughter and bound her to the foot of her narrow bed;
    Two of them knelt at her casement, with muskets at their side!
    There was death at every window;
                      And hell at one dark window;
    For Bess could see, through her casement, the road that he would ride.

                                                 III

    They had tied her up to attention, with many a sniggering jest;
    They had bound a musket beside her, with the barrel beneath her breast!
    "Now, keep good watch!" and they kissed her.
                      She heard the dead man say—
    Look for me by moonlight;
                      Watch for me by moonlight;
    I'll come to thee by moonlight, though hell should bar the way!

                                                 IV

    She twisted her hands behind her; but all the knots held good!
    She writhed her hands till her fingers were wet with sweat or blood!
    They stretched and strained in the darkness, and the hours crawled by like years,
    Till, now, on the stroke of midnight,
                      Cold, on the stroke of midnight,
    The tip of one finger touched it! The trigger at least was hers!

                                                 V

    The tip of one finger touched it; she strove no more for the rest!
    Up, she stood up to attention, with the barrel beneath her breast,
    She would not risk their hearing; she would not strive again;
    For the road lay bare in the moonlight;
                      Blank and bare in the moonlight;
    And the blood of her veins in the moonlight throbbed to her love's refrain .

                                                 VI

        Tlot-tlot; tlot-tlot! Had they heard it? The horse-hoofs ringing clear;
    Tlot-tlot, tlot-tlot, in the distance? Were they deaf that they did not hear?
    Down the ribbon of moonlight, over the brow of the hill,
    The highwayman came riding,
                      Riding, riding!
    The red-coats looked to their priming! She stood up, straight and still!

                                                 VII

    Tlot-tlot, in the frosty silence! Tlot-tlot, in the echoing night!
    Nearer he came and nearer! Her face was like a light!
    Her eyes grew wide for a moment; she drew one last deep breath,
    Then her finger moved in the moonlight,
                      Her musket shattered the moonlight,
    Shattered her breast in the moonlight and warned him—with her death.

                                                 VIII

    He turned; he spurred to the West; he did not know who stood
    Bowed, with her head o'er the musket, drenched with her own red blood!
    Not till the dawn he heard it, his face grew grey to hear
    How Bess, the landlord's daughter,
                      The landlord's black-eyed daughter,
    Had watched for her love in the moonlight, and died in the darkness there.

                                                 IX

    Back, he spurred like a madman, shrieking a curse to the sky,
    With the white road smoking behind him and his rapier brandished high!
    Blood-red were his spurs i' the golden noon; wine-red was his velvet coat,
    When they shot him down on the highway,
                      Down like a dog on the highway,
    And he lay in his blood on the highway, with the bunch of lace at his throat.

                  *           *           *           *           *           *

                                                 X

    And still of a winter's night, they say, when the wind is in the trees,
    When the moon is a ghostly galleon tossed upon cloudy seas,
    When the road is a ribbon of moonlight over the purple moor,
    A highwayman comes riding—
                      Riding—riding—
    A highwayman comes riding, up to the old inn-door.

                                                 XI

    Over the cobbles he clatters and clangs in the dark inn-yard;
    He taps with his whip on the shutters, but all is locked and barred;
    He whistles a tune to the window, and who should be waiting there
    But the landlord's black-eyed daughter,
                      Bess, the landlord's daughter,
    Plaiting a dark red love-knot into her long black hair.

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The above poem can be found in print, for example, in:

Noyes, Alfred. Collected Poems. New York: Frederick A.
Stokes Company, 1913.A recording of the poem being sung can be found on:

McKennitt, Loreena. The Book of Secrets [CD]. Burbank, CA:
Warner Bros. Records Inc., 1997.                           

Poet; born in Wolverhampton on 16 September 1880. His father became a teacher in Aberystwyth, and the Welsh coast and mountains were an early inspiration. In 1898 he went to Exeter College, Oxford, where he distinguished himself at rowing, but he failed to take his degree. Noyes was visiting his publisher at the time to arrange publication of his first volume of poems, The loom of years (1902).

Between 1903 and 1908, five further volumes of poetry were published, including Poems (1904) which includes the poem The barrel-organ with its refrain "Come down to Kew at lilac time". Noyes's best loved poem, The highwayman, was included in the volume Forty singing seamen and other poems(1907). One of his most remarkable works, Drake, an epic in blank verse which first appeared in Blackwoods magazine, was published in two volumes (1906 and 1908).

A biography of William Morris and other volumes of poetry followed, with Noyes's popularity increasing, both in Britain and the United States. From 1914 to 1923 he was Professor of Modern English Literature at Princeton University. Noyes wrote for both British and American audiences, and a number of his books, such as The lord of misrule, and other poems (1915), and Beyond the desert: a tale of Death Valley (1920) were published solely in the United States.

In 1916 he returned to Britain for military service, on attachment to the Foreign Office, where he worked with John Buchan on propaganda. He was made a C.B.E. in 1918. During this time, Noyes also became involved in the controversy surrounding Sir Roger Casement, the Irish patriot, for which he was subsequently criticised by W.B. Yeats.

Another epic work of poetry by Noyes was The torch-bearers, published in three volumes (Watchers of the sky, 1922; The book of Earth, 1925; and The last voyage, 1930) exploring the history of science and its links to Christianity.

Noyes was received into the Roman Catholic Church in 1927, and published a book of theological essays, The unknown God, in 1934. However, following the publication of a biography of Voltaire in 1936, which reflected Voltaire's views in a positive manner, in the belief that they brought him nearer to God than agnosticism, the work suffered a "suspension of approval" by the Vatican which was not resolved until 1939.

In 1929 the Noyes family made their home at Lisle Combe, St Lawrence, Isle of Wight, immortalised in the volume of essays and poems Orchard's Bay(1939). The former family home at Hanover Terrace, Regent's Park was sold to H.G. Wells.

Much of the period of the Second World War was spent in Canada and the United States, where Noyes became an advocate of the British war position. He returned to Britain in 1949, suffering from increasing blindness, and his subsequent works were all dictated.

Noyes's autobiography Two world's for memory, describing his life on both sides of the Atlantic Ocean, was published in 1953. His last volume of poems was A letter to Lucian (1956), and his last book, The accusing ghost, or justice for Casement (1957), sought to question the authenticity of the "diaries" of Roger Casement and explain Noyes's earlier involvement in the matter. Alfred Noyes died on 25 June 1958 and was buried in the Roman Catholic cemetery at Freshwater, Isle of Wight.

© Mark Mason, 1999

The Highwayman (English version)

The moon is a ghostly galleon sailing the sky, the world is white of her light. Shredded clouds run pushed by the wind in front of the moon's face. In the wood, the fir tops shake in the warm summer night under gusts of wind. Emerging from the dark, forerun by the clops of shod hooves, a horseman come from the Northbound road. The road which few travel, and even less complete.

Defiant of the shadows sliding amid the tree trunks, there where moonlight doesn't arrive, the horseman travels the last stretch of the road, a white line splitting the wood up. He arrives on the open field, expanses of grass and flowers, crowned heads e spear lines which bend under the wind. The plain opens in every direction in front of him. Still far, a warm light guides him, pointing out the presence of a inn. Without haste he goes ahead, towards the light, passing the crossroad, a dusty cross edged whit stones.

A yard hemmed in picket fences is lit by oil lamps, which swing in the wind, in groups of three, hung up to high posts. He vaults down of the saddle, the face darkened by the long brim of a threadbare hat. Black leather and metal studs underneath a dark cloak, hidden blades and steel between clothe folders. A bunch of leather laces hung at the hip. He ties the horse, as black as the night, to a post close the trough. The animal eyes are crimson into the darkness.

His boots stamp on the pavement. Yellow light seeps through out of the window leaded glasses. A Watching Vampire moves towards him from the bleak of a corner, then withdraw into the darkness close the building stone wall, a hiss of anger and fear dispersed in a gust of wind. The man ignores it, he goes ahead confident to the inn entrance.

Opening wide the door he enters in a suffused lit hall. Little activity, four not human patrons, the innkeeper behind the bench and the man's daughter, who stands still on the kitchen door. The innkeeper stares in silence, a hard look, while he walks by, ignoring the man, and with slow pace reaches the farthest table. While he is sitting at the table the innkeeper daughter moves towards him, a sway of hips and long, black down hair.

Their eyes meet, the awareness to know each other even if they've never met before.

-What can I get you, stranger?- A whisper, a dread.

-You just know it.

-I dreamed of you...

-It was more than a dream.

Images of a goblet full of green liquor and of a naked body, the feeling of strong arms which wrapped her and of fire warm on her bare back. A wheeze the only manifestation of the memory, memory of the all night dream. Twirling of skirt, hasty steps and the black haired girl vanishes into the kitchen.

The man takes off his hat. A hooked nose and sun burnt skin, eyes like blazing embers deep-set in an angular face. Thin, hard lined lips, barbed teeth. Voracious and dangerous. The hall is pervaded of silence, the light hissing of the gas lamps is audible if your own heart falls silent.

The girl comes back, a tray with a bottle and a glass. -Later. Just out of the kitchen door- she whispers, turning and vanishing again.

The man pours the liquor, thick and green and fragrant. He sips it slowly. The innkeeper leaves his place behind the bench, shiny glasses and sorted bottles in rows. A determined gaze, the look of who worked whole life, who sweated for whole he owned.

-D'you need a room?- the innkeeper asks.

-The one on top the stairs, on the left side.

-Been here before?- A doubt in his voice, a vein of suspect.

-No.- A silver coin rubs on the table, pushed with two fingers. -Wake the groom up. Must be careful, my horse bites. He mustn't approach him from the back.

-'course. I'll tell him.

The silver disappears. The man leaves through the kitchen, few inaudible words, then a door which opens and slams closing.

Later, in his room, the pale light of the setting moon on his bare chest. His gaze is mobile, never still. The plain is full of signs of life. And beyond the forest too. And the mountains, lost in the darkness. Dangers and griefs, a land which doesn't belong to the Man. The death waits in ambush, ancient beings claim back their independence and fight against the Empire. The safe places are far away, this is the Frontier. Cities are few, armed troops search all the roads. And yet a traveller could not come across anyone for days. Endless distances and few certainties. None to survive. There is a lot to plunder, among a ancient war ruins, last traces of a annihilated culture. Huge riches for the strongest ones. And for who is lucky or guarded by the gods. Death for all the others.

The bottle neck closed in a hand, the arm lying down along the body. The cool air comes in through the open window. He lifts the glass up, to the green stained lips. All door are locked up, everything is silent and the Watchers are still. A dark, ancient talisman hung with a chain on his chest. A metallic latch scratches, the rustle of an ajar door, a shadow slides along the wall. He put bottle and glass down, then swing out of the window. His bare feet don't make any noise on the pavement. He stands up slowly, awesome. Just one step and he is on her. He hears the girl's heart, her desire, her fear.

-Who are you....?

-You know me. You called me.

-I dreamed of you...

-It was more than a dream.

His touch and a stream of emotions overwhelms her. His arms welcome her, nothing does matter anymore.

After he says:-Tomorrow night, wait for me out of the Eastbound road. There where it crosses the path starting behind the stable. Look at East, look for me when the moon sets down.

His words fade, and quickly he climbs up till his room window. She watches the window to close, pushing her dresses on the bosom.

Before the dawn a distant gallop announces his leaving. Nobody have noticed he had left the inn.

The soldiers arrive on the languishing afternoon, red dusty jackets, swords and muskets. A priest, a greedy gaze, a hard crease of the mouth. His horse is the highest one. Dresses as crimson as blood, hands stained of innocent blood. They take without paying, they seek the Highwayman.

-He was here-, the priest says, searching the big hall with his stare. -What did he look for?

-No idea-, the innkeeper answers, the head hardly bowed, gritting his teeth for the anger. -He paid his liquor and his room. Gone before dawn.

-He looked for something.

The evening descents, the night slides over the inn, the soldiers laugh and shout around the fires. It's easy to the innkeeper daughter to slide between their ranks, a rush from the back of the stable to the path, a path edged of dried grasses, and to disappear into the darkness.

A dead tree, a small twisted trunk. It lays recumbent on the meeting place. High juniper trees hid the clearing. Flights of birds of prey in the night, the breath of a land which doesn't know the forgiveness. Clop-a-lot, clop-a-lot. It's him who arrives, a black figure standing out in front of the moon. The crimson eyes of his horse, the wind like a shiver and his cloak writhing.

The time is a breath, the time is a heart beat. The time is dilated, the time is the howling of the wind. She doesn't know nor when nor how she has found herself in his arms. But his eyes are cold and black, no warm is on his face. Only the hard line of his thin lips. The frightened gaze like that of a wounded bird doesn't breach in him. His hand moves at the bunch of leather laces.

-Who are you...

-He who you shouldn't have never met.

-Let me be...please...

The laces run around her throat.

-You called me.- A cold voice, and hard, and distant.

She shake her head. -No...not me...

The laces tighten, her eyes open wide. Her mouth a silent O. A gasp, a whisper, a groan, now that she is dying like when she made love. The light fades, it fades till dark, then neither the pain lasts.

The Highwayman rode away, fast and hard, back to East. He vanished into the darkness. Clop-a-lot, clop-a-lot. Hooves on the hard soil of the road, no signs on its dust. They found her on the morning, when the soldiers were gone, laid on the grass, white and pale and the eyes staring at the empty sky. A bunch of laces tightened at her throat.

Vite di cristallo

   

 Immagina la tua vita come un calice di cristallo. Ti e' sfuggito dalle mani ed e' andato in pezzi sul pavimento. Cosi' ti inginocchi, cerchi tutti i pezzi, li raccogli uno per uno e li rimetti insieme, in un certosino lavoro di colla e di pazienza. Infine lo completi, hai rimesso ogni pezzo al suo posto, lo hai riunito agli altri con la colla. Il risultato e' un calice pieno di crepe, ma pur sempre un calice. E' il tuo calice. Che il danno fosse accaduto per una tua disattenzione o per l' incuranza di qualcuno che ti e' passato accanto poco importa. Cio' che e' importante per te e' l' avere rimesso tutti i pezzi insieme. Non un lavoro da poco.

      Ecco, ora sei li', con gli occhi che ti bruciano, le punte delle dita doloranti per i tagli procurati dai vetri taglienti, la schiena indolenzita dal piegarsi sul calice per vedere piu' da vicino. Sei li', che guardi il tuo calice, guardi la tua vita. E ti chiedi che farne. Sai con certezza che il tuo lavoro lo hai fatto bene, che quel calice puo' nuovamente contenere dei liquidi. Ma ti chiedi se qualcuno sara' disposto a bere da quel calice che non possiede piu' un bell' aspetto. E ti chiedi che tipo di persona possa essere chi sia disposto a farlo. Ma qualcuno ci sara', e' una certezza che comincia a ridarti un po' di calore.

      Poi incontri quella persona. Il suo sorriso ti scalda il cuore, vedi una luce nei suoi occhi che non avevi mai visto negli occhi di nessun altro. Gli versi il tuo liquore piu' pregiato, lo versi in quel calice tutto pieno di crepe. Il calice tiene, perche' hai lavorato accuratamente a rimetterlo insieme. E la persona a cui lo hai offerto beve, beve fino all'ultima goccia, beve tutto quello che gli hai dato. E quando ha finito di bere ti guarda, e i suoi occhi sono freddi, ora, non hanno piu' quella luce che ci avevi visto prima. Te la sei immaginata quella luce? C'era o era solo frutto della tua mente, qualcosa che hai voluto vederci perche' ne avevi bisogno?

     Importa forse qualcosa se quella luce c'era o no? C'e' altro che importa, eccetto il fatto che quella persona a cui hai offerto il tuo calice, la tua vita, lo getta via? Lo getta e se ne va, lo getta e quello si frantuma in pezzi ancor piu' piccoli che si spargono ovunque, il calice si frantuma e non c'e' piu' nessuno insieme a te.

     Guardi i frammenti di cristallo, guardi quella polvere scintillante che diventa un indistinto luccichio argenteo mentre le lacrime ti offuscano la vista. I singhiozzi ti scuotono, le lacrime salate scendono fino alle tue labbra, ma la bocca e' arida, mentre la gola si stringe in un nodo che non ti lascia respirare. E' la disperazione che si fa strada in te, che ti scava come un verme rode il legno di un albero. E' la disperazione che ti svuota, che ti lascia incapace di amare, sperare o anche solo infuriarti. Che cancella il domani.

     E' possibile rimettere insieme i pezzi una volta ancora, ti chiedi? E se anche fosse possibile, se anche si potessero ritrovare tutti i pezzi, raccogliere quelle parti che sono ridotte a polvere fine, se anche li avessi nuovamente tutti nelle tue mani, fino all'ultimo atomo, saresti capace di ricostruire il cristallo questa volta? Per quanto duramente tu possa lavorare, per quanto abile tu sia, cosa puoi sperare di rimettere insieme? Ricostruiresti, probabilmente, un calice deforme, debole e dai bordi frastagliati, un calice a malapena capace di stare insieme, figuriamoci contenere un liquido. E chi, poi, sarebbe disposto a sorseggiare alcunche' da un calice che taglierebbe le sue labbra?

      Hai immaginato, ti sei raffigurata la scena, la situazione che ho descritto? Non so se tu che leggi hai vissuto la stessa situazione o anche solo qualcosa di simile, qualcosa che ha risvegliato in te paure di tale genere: la paura che qualcuno ti ferisca ancora, la paura di fallire, quella di non riuscire ad avere accanto qualcuno che abbia premura di te per cio' che sei, calice perfetto e senza difetti o frantumato e tenuto insieme da colla cosi' difficilmente messa nei punti giusti, qualcuno che non sia solo interessato a bere il liquore che verserai per poi gettarti, spezzarti, che ti frantumi dopo avere asciugato l'ultima goccia di te. Non so se conosci queste paure, se hai trovato il coraggio di affrontarle o se ancorai stai tremando e singhiozzando in un angolo nascosto. Non so se, nell' ultimo caso, tu sia una di quelle persone capaci di affrontare il dolore e la fatica di rimettere insieme i pezzi, di rimetterli insieme ed accettarti qualunque sia la forma che verra' fuori. Ma so che sicuramente c'e' almeno un'altra persona disposta a bere dal tuo calice. Che si portera' alle labbra quel bordo frastagliato e si ferira' nel bere, e che ti restituira' il calice macchiato di sangue e ti sorridera', che sara' felice di cio' che gli darai, sia esso poco o tanto, e che non pretendera' di vedere il fondo del bicchiere. Una persona che maneggera' il tuo calice con gentilezza, che ne avra' cura e lo custodira' per te se vorrai, ma che sara' pronta a restituirtelo nel momento stesso che tu dovessi richiederlo indietro.

      Non parlo di un sogno, parlo di persone che conosco. Persone che spesso sono gia' accanto a noi, che possiamo trovare se cerchiamo nei posti giusti. Quindi raccogli i pezzi, cercali e trovane piu' che puoi, ma sapendo che poco importa se alla fine ci saranno tutti oppure no. Perche' quel calice, per quanto debole e incompleto che venga ricostruito, riuscira' sempre a contenere per lo meno una goccia di liquore. Ed esistono persone che si accontentano di una goccia, perche' in quella goccia c'e' tutto il tuo Io, c'e' tutto un universo.

      E poi, non sempre ma spesso, ci viene fatto dono di un nuovo calice, di una vita nuova.

L'amore al tempo dei riots: un pizzico di magia e di mistero

    Era il 21 ottobre del 2011, ancora riuscivo a vedere un po' della magia che un luogo come Londra dovrebbe sprigionare. Era il mio secondo appuntamento con Alessia, in teoria un'uscita di gruppo che pero' ero interessato a tenere piccolo. Praticamente io e lei. Si', so che non ho ancora parlato di Alessia. Tornero' in seguito sui miei passi per raccontare dei riots e poi dell'incontro con Alessia, per adesso leggetevi questo breve flash-forward, un'anticipazione che vi do perche' in qualche modo legata al post pubblicato subito prima di questo. Si tratta del racconto della serata che feci su Italiani a Londra il giorno dopo.

SARA' STATO PERCHE'...

22/10 alle 11:22

...ho dato l'appuntamento al Crematorium di West Ham che ieri sera nessuno si e' unito a me ed Alessia? O perche' avevo promesso un non-programma a sorpresa sicuramente deludente? Fatto sta che eravamo solo in 2 (ma che dispiacere!). Ecco come e' andata. Il Borough di West Ham  non offre grandi attrattive, senonche', cercando su Google per musica live mentre organizzo il weekend, incappo nel sito del Bridge House 2, il "leggendaro BH2". Ingresso free, tre gruppi che suonano. Perche' no? E cosi' la nostra meta e' il BH2. Per due giorni internet a casa mia non ha funzionato se non a singhiozzo per decidere di mollarmi del tutto giovedi mattina. Non mi ricordo l'indirizzo, ho solo una vaga memoria della posizione della strada sulla mappa, una parallela di Manor Road quasi arrivati a Canning Town Station. Ci incamminiamo in quella direzione, lungo una strada dove dopo un po' scompaiono anche le case, rimane solo la ferrovia e oltre di essa magazzini ed altri impianti industriali. Arrivati in cima a Manor Road siamo costretti ad usare GoogleMaps per orientarci: qui e' tutto un cantiere e il dubbio di aver sbagliato strada e' forte. In realta siamo vicini, dobbiamo solo attraversare Manor Road e raggiungere la parallela. Dal suo imbocco guardiamo la strada che si inoltra tra la ferrovia ed una fila di magazzini. Ci guardiamo negli occhi, dubbiosi, ma un cartello (piccolo) appeso al muro riporta la scritta BH2 sopra una freccia. Quindi siamo sulla strada giusta. Ci incamminiamo, sfilando accanto a magazzini, fabbriche di non si sa cosa, cantieri e piazzali ingombri di macerie e ruspe gigantesche. Un camion sta appollaiato su un tetto, a mo' di insegna di una compagnia.  -Qui finiamo in un posto dove ci espiantano gli organi-, commenta Alessia. E poco dopo passiamo davanti ad un pub il cui aspetto e posizione fa pensare che quegli organi espiantati li servano poi come cibo ai suoi avventori. Del resto cosa ci finisce in un pudding o pie inglese non hai proprio modo di indovinarlo. Neanche dal sapore, che e' sempre lo stesso.  Percorriamo tutta la strada, arriviamo a Star Lane Station e del BH2 nessuna traccia. In pratica siamo tornati quasi al punto di partenza, solo che ci troviamo sul lato opposto della ferrovia. Ci giriamo e vediamo in terra, appoggiato contro un muro, un altro cartello con scritto "the legendary Bridge House 2". Non si puo' che ridere e tornare sui nostri passi, e cosi' troviamo, a circa meta' altezza della strada, un terzo cartello, che non potevamo vedere venendo dalla  direzione opposta, che ci guida in una traversa ancor piu' tetra e polverosa fino ad un localino il cui accesso e' condiviso con una officina di autoriparazioni che alle 8 di sera e' ancora aperta. Un gruppetto di ragazzi con giubbotti di pelle beve birra di fronte alla piccola porta di ingresso.  -Direi di provare ad entrare-, dico io. -Ormai siamo qui. Attraversiamo la strada ed indovinate un po'... i ragazzi parlano italiano! Li scansiamo, saliamo due rampe di scale strette sul cui pianerottolo si affacciano i bagni e raggiungiamo un locale veramente angusto, occupato per un quarto dal bancone e per un altro quarto da uno spazio transennato dove si esibiscono le band. Uno striscione rosa pieno di brillantini dice "Happy 18th Birthday!" Fantastico, una festa di diciottenni. Giriamo sui tacchi e torniamo giu'. Uscendo chiedo ai ragazzi: -Ma c'e' un compleanno?  -Sembra-, risponde uno. -Noi siamo qui per suonare e non ne sapevamo niente. -Chi siete? -Gli Charme. -Ah, siamo venuti proprio ad ascoltare voi.- Bugia grossa come una casa, ma qualcosa dovevo pur dirgli. -Davvero?...- E continuiamo a parlare.  Ovviamente non possiamo piu' andarcene finche' non hanno suonato. Torniamo su, mentre si esibisce un gruppo rock, ragazzi bravi ma ripetitivi. Nel frattempo cominciano ad arrivare gli invitati alla festa: ragazze i cui volti sono nascosti da maschere di make-up, inguainate nei vestiti tipici della notte londinese, comodi in caso di visita ginecologica. Avranno speso ore a prepararsi per quella serata. Lascia un po' perplesso il fatto che la maggior parte non e' neanche maggiorenne, qualcuna e' proprio giovane. Ma quasi ti fa star male la loro espressione delusa quando si rendono conto chi siano i rappresentanti della controparte maschile. Li guardano e alla prima occhiata si rendono conto che con quel materiale non c'e' proprio possibilita' di farci niente. Neanche con molta fantasia. Neanche con l'aiuto dell'alcol. Anzi, soprattutto a causa dell'alcol, che ben presto sara' fluito ben oltre il grado "mi disinibisco un pochetto" per raggiungere quello "barcollo...e fra un poco crollo". L'acustica del locale, come spesso accade nei pub londinesi, e' pessima: volumi troppo alti, casse piazzate nei punti piu' strategici per sfondare i timpani degli avventori ed impedire ogni tentativo di conversazione, spazi angusti che fanno rimbombare i bassi fino a coprire tutti gli altri suoni compresa la voce del cantante. Ti gusti la musica meglio dalla tromba delle scale, e li me ne starei, non fosse veramente squallido, soprattutto per il continuo andirivieni verso e da le toilette. Fortunatamente arriva il turno degli Charme. Beh, devo dire che mi sono piaciuti. Anche se chi se lo immaginava di andare a finire in un locale underground nel mezzo di una zona industriale inquietante per ascoltare un gruppo appena emigrato dalla sicilia! Questo e' il link su Myspace http://www.myspace.com/charmerockband/music/songs/1-modern-times-83648869 Ma vi assicuro che dal vivo sono migliori. Stasera alle 8 suonano al Bird's Nest (chissa' se quest'uccello e' un cuculo) vicino Greenwich http://www.viewlondon.co.uk/pubsandbars/birds-nest-maps-26797.html e lunedi alla stessa ora al Barfly di Camden. Per chi ha la possibilita' consiglio caldamente di andare ad ascoltarli. PS la serata e' finita in un ristorante messicano con una salsa very hot e un cameriere scocciatore che e' scomparso solo quando gli ho detto di tenersi il resto. Ma non credo che a voi questo interessi. Altri racconti correlati  L'amore al tempo dei riots-Un passo indietro                                        L'amore al tempo dei riots-La prima cosa che ho fatto a Londra                                        L'amore al tempo dei riots-Ingenuita'

Dove i sogni muoiono

     Londra e' il luogo dove i sogni muoiono. I miei, almeno, sono morti qui, di apatia, dopo aver perso la capacita' di volare: si sono spenti lentamente sull'asfalto sporco delle sue strade, stanchi di vivere. Ed io mi sono risvegliato nella realta'.

     Londra ha perso la sua magia, se mai l'ha avuta. La bellezza sta negli occhi di chi guarda, ed anche una pozza d'olio nero puo' riflettere la luce del sole in un caleidoscopio di colori. Poi una nube oscura il sole, e ti rendi conto che cio' in cui hai messo le mani e' solo una polla sudicia, che ti invischia e unge e difficilmente ti lascia andare. Che ti impregna del suo odore. I vicoli oscuri di tanti film e romanzi, dove sono? Non c'e' mai neanche la nebbia in cui la tradizione letteraria ci ha abituati a pensare si muovesse Jack lo Squartatore. Forse c'era un tempo, ora non c'e'. Non c'e' neanche lo "smog", del resto parola nata in altri tempi, dalla fusione di "smoke"+"fog", quando le migliaia di caminetti della citta' appestavano l'aria col fumo del carbone che vi veniva bruciato, fumo che si mescolava alla nebbia per gravare fetido sulle vie londinesi. Ora non c'e' la nebbia, ne' lo smog, eppure la stragrande maggioranza degli alberi di Londra e' malata di cancro, talvolta mostrando escrescenze iperplastiche sul tronco cosi' prominenti che puoi starci in piedi sopra. Neanche la pioggia e' come nei film, dove i passanti sono costretti a camminare svelti sui larghi marciapiedi avvolti da capo a piedi in impermeabili e mantelline. La pioggia qui e' qualcosa di debole e noioso, spesso incapace perfino di bagnarti, in genere fastidiosa a causa del vento. Dopo anche tre ore di pioggia l'acqua e' penetrata nel terreno per meno di cinque centimetri, adatta giusto a sostenere le aiuole di erbacee di cui il "giardino inglese" storico e' per lo piu' formato, ma che lascia la nazione in preda alla siccita' non appena le piogge continue si fermano perche' anche dopo mesi non sono riuscite ad alimentare le falde freatiche. 

     Ma per lo meno la pioggia continua ha il pregio di lavar via l'odore di urina che altrimenti appesterebbe le strade, usate come urinatoi dai suoi abitanti con una frequenza impressionante. E non parlo dei vicoli. Incappare in qualcuno che urina in una delle strade principali non e' poi cosi' difficile. Incappare in qualcuno che vomita, venerdi' e sabato notte o domenica mattina, e' ancora piu' facile. E' il binge drinking, riguardo cui potete leggere alcuni sconfortanti dati qui. Ricordo i miei primi incontri con tale pratica, quando ancora non ne sapevo niente, quando ancora per me Londra era come mi si mostrava: pulita, serena e felice. Che puttana, falsa, meschina e vendicativa che e', invece. Il primo incontro fu una domenica mattina di sole: un uomo seduto su una panchina, di fronte all'ingresso di un supermercato a Willesden Green, che vomitava a piu' riprese vicino ai suoi stessi piedi, piegandosi giusto il minimo indispensabile a non imbrattarsi le ginocchia. Una scena durata almeno quindici minuti, nel disinteresse dei passanti. E quando infine questo si alza e se ne va, non avendo piu' niente da espellere, arriva una giovane mamma che spinge una carrozzina fino alla panchina, nota la pozza appena un attimo prima di camminarci dentro, e con aria indifferente si tiene giusto al suo limitare, mentre sistema il bimbo nella carrozzina e la spesa fatta nel supermercato. In una nazione civile quella stessa mamma si sarebbe allontanata disgustata. Ma del resto, si puo' definire civile una nazione dove i cani (castrati) sono lasciati sciolti nei parchi mentre sono i figli ad essere tenuti letteralmente al guinzaglio?
    Il secondo incontro mi lascio' ancor piu' perplesso, perche' si trattava di una vecchia signora, che alle quattro del pomeriggio sedeva sola su una panchina di un marciapiede di Kensal Rise, al limitare dell'area occupata dalla comunita' brasiliana. Aveva un'espressione vuota, apatica, li' da sola, col suo viso smunto, le mani in grembo e due lattine di birra da mezzo litro sulla panchina accanto a lei. Stava li' a guardare i passanti, ma ancora mi chiedo se realmente li vedesse. Beveva come per ristabilire il livello di alcol nel corpo, senza piacere ne' interesse.

    Poi qualcuno mi apri' gli occhi, e gli episodi successivi li osservai con diversa mentalita', non piu' con la pieta' mista a disprezzo verso le debolezze del singolo, ma col disprezzo inflessibile verso la debolezza di un popolo che si e' lasciato togliere tutto e ridurre a servi privi di desideri propri. Il Demone che muove la Metropoli sussurra nelle orecchie dei londinesi ad ogni minuto del giorno e della notte, e il vuoto si allarga nel loro animo. I suicidi che si gettano sotto i treni della metropolitana sono all'ordine del giorno: e mentre queste persone mostrano il loro animo impaziente, tutti gli altri, bloccati nei treni o nelle stazioni, pazientano rassegnati. E all'ordine del giorno sono anche accoltellamenti e giovani uccisi a colpi di pistola. Spesso in pieno giorno e in luoghi affollati. Ma non se ne parla, come se fosse tabu', tutti zittiti da una convenzione che pretende di cancellare le cose brutte semplicemente negandole col silenzio. Forse perche' altrimenti i turisti smetterebbero di affluire qui. E' servito l'intervento di un "eroe", di un uomo di origini russe, ex poliziotto, che tento' di sgambettare un accoltellatore al Carnevale di Notting Hill due anni fa, perche' dell'accoltellamento in mezzo alla folla si parlasse per una settimana. Eppure sono tantissime le persone che evitano quel carnevale (giusto per fare un esempio, tantissime altre manifestazioni vengono evitate) perche' risaputo che gli accoltellamenti capitano ogni anno. E' risaputo ma non se parla. Non si deve, non si puo'.

     Londra e' oramai, se non ti lasci incantare dai suoi canti di sirena (quelle di ambulanze e auto della polizia, ovviamente), un luogo profano e materiale. Gli street market, dove carne e pesce vengono venduti su bancarelle esposte al sole e allo sporco, affollano e nascondono la bellezza di molte strade; le biblioteche non sono un luogo di cultura ma dove scrivere il proprio curriculum o occupare i terminali della biblioteca per giocare ai videogame online o guardare film di Bollywood; troppi musei sono luoghi che ti lasciano vuoto, che difficilmente ti arricchiscono di alcunche'. Londra e' il luogo dove oligarchi e gangster russi vengono a riciclare il loro denaro: comprano una squadra di calcio e la citta' ricostruisce loro la verginita' sociale. La cultura, il mistero e la magia, sono qualcosa a disposizione solo di chi dispone di molti soldi da spendere. Per l'uomo della strada resta solo una citta' che virtualmente, non fosse per la pioggia continua, e' rivestita per uno spessore di due o tre decine di centimetri di uno strato vischioso di saliva e muco, uno strato che copre strade e marciapiedi, aderisce ai muri degli edifici, impregna il terreno dei parchi e fluisce dentro i portoni dei palazzi. Perche' pare che per la maggior parte dei londinesi sia doveroso condividere con i passanti i propri fluidi corporei. L'afrore di sudore e corpi non lavati nella metropolitana e sui bus, urina e vomito nelle notti del weekend, sputi e muco soffiato nelle mani e poi gettato a terra a qualunque ora del giorno e in ogni luogo. Qui se un ciclista non sta attento gli sputano addosso dai finestrini delle auto.

    So che a qualcuno questo racconto sembrera' inverosimile. Soprattutto a chi sia venuto qui a Londra da turista. A lui Londra ha mostrato la sua faccia pulita. Ma vi assicuro che e' la realta', quella solida e inevitabile con cui chi vive qui deve convivere. Che magia, che mistero volete siano rimasti? Ma alla fin fine, come la bellezza sta negli occhi di chi guarda, anche la magia e il mistero appaiono a chi vuole vederli.