Languages are important...

...for business.

Why to lose those customers who only speak Urdu?

I took the photo in Upton Park, Newham.

Sitting in a corner all alone

But our life's...

...made up of choices (some without appeal)

Nightmare!(now your nightmare comes to life)

Dragged ya down below

Down to the devil's show

To be his guest forever

Peace of mind is less than never

Hate to twist your mind

But God ain't on your side

An old acquaintance severed

Burn the world your last endeavor

Flesh is burning

You can smell it in the air

'Cause men like you have

Such easy soul to steal (steal)

So stand in line while

They ink numbers in your head

You're now a slave

Until the end of time here

Nothing stops the madness,

Turning, haunting, yearning

Pull the trigger

You should have known

The price of evil

And it hurts to know

That you belong here, yeah

Ooh, it's your fuckin' nightmare

(While your nightmare comes to life)

Can't wake up in a sweat

'Cause it ain't over yet

Still dancing with your demons

Victim of your own creation

Beyond the will to fight

Where all that's wrong is right

Where hate don't need a reason

Loathing self-assassination

You've been lied to

Just to rape you of your site

And now they have the nerve

To tell you how to feel (feel)

So sedated as they

Medicate your brain

And while you slowly

Go insane they tell ya

"Given with the best intentions

Help you with your complications"

You should have known

The price of evil

And it hurts to know

That you belong here, yeah

No one to call

Everybody to fear

Your tragic fate is looking so clear, yeah

Oh, it's your fuckin' nightmare

Fight

Not to fail

Not to fall

Or you'll end up like the others

Die

Die again

Drenched in sin

With no respect for another

Down

Feel the fire (fire)

Feel the hate

Your pain is what we desire

Lost

Hit the wall (wall)

Watch you crawl (crawl)

Such a replaceable liar

And I know you hear their voices (calling from above)

And I know they may seem real (these signals of love)

But our life's made up of choices (some without appeal)

They took for granted your soul

And it's ours now to steal

(As your nightmare comes to life)

You should have known

The price of evil

And it hurts to know

That you belong here, yeah

No one to call

Everybody to fear

Your tragic fate is looking so clear, yeah

Ooh, it's your fuckin' nightmare

Le persone inutili 2

Negli ultimi mesi, piu' o meno da quando ho scritto questo, ho rimosso dalla mia vita un discreto numero di persone: bloccandole su Whatsapp, dicendo loro di non cercarmi piu', mandandole abbastanza chiaramente al diavolo, lasciandole semplicemente scivolare nel limbo dei dimenticati e mai rimpianti. Tutte persone raccolte lungo il cammino o di cui, per debolezza, mi ero circondato nel tentativo di riempire un vuoto che non avevo alcuna possibilita' di riempire con tali persone. Il risultato finale e' stato deleterio, ed invece che aiutare a rialzarmi la loro compagnia non faceva altro che buttarmi ancora piu' giu'. In breve tempo la mia rubrica telefonica si e' piu' che dimezzata, e dalla difficile situazione di dover fare una cernita per decidere chi invitare ad un pranzo o ad una cena non avendo abbastanza spazio per neanche la meta' di loro, sono passato all'imbarazzante situazione di ritrovarmi ad avere a tavola quattro gatti nel caso un paio di persone mi dicano che non possono venire.
Mi sono sempre trovato in difficolta' a spiegare, a chi lo chiedesse, il motivo per cui stavo eliminando queste persone. Perche' l'hai bloccata? Ma cosa ti ha fatto? Non mi ha fatto niente, non mi ha dato niente, era la risposta. Ma non riuscivo a dare una spiegazione che andasse oltre al dire che la presenza di quella determinata persona mi stava danneggiando. Ma in quale modo queste persone mi stavano danneggiando? Non e' mai stata questione di quanto una persona mi dia. C'e' chi da' 100 e c'e' chi da' 20. Ognuno da' in base alle sue possibilita' o alla sua volonta'. E non e' questione di cosa l'altra persona chieda o riceva da me: io do in base alle mie possibilita' e volonta', e nella maggior parte dei casi non do per avere un ritorno, ma semplicemente perche' questa e' la mia natura e seguire la mia natura mi fa sentire appagato. Non e' questione della qualita' di cio' che mi viene dato. Ci sono vasi d'oro e ci sono vasi di peltro: ho bevuto veleno da vasi d'oro e assaporato bevande ristoratrici da vasi di peltro. Quindi come puo' essere che certe persone mi danneggino ed altre no, indipendetemente da cio' che fanno o danno?
Ieri, mentre ero a tavola con un'amica (quella da cui vorrei farmi mettere il guinzaglio), parlando delle rispettive relazioni fallite, lei mi ha infine dato la parola giusta, il giusto aggettivo per definire come voglio che una relazione con un'altra persona sia: sincera. Non importa cosa da o cosa prende, in quale modo e quali mezzi usi per farlo, quale sia lo scopo finale e la frequenza. Ma deve essere sincera, chiara nei fini e fedele alla parola data. Siamo amici, siamo conoscenti, puoi chiamarmi quando vuoi, ci vediamo solo quando non ho impegni. Ognuno di noi decidera' quale tipo di rapporto voglia instaurare o accettera' di instaurare con le altre persone. Io non posso accettare un rapporto che non sia sincero. Un rapporto insincero mi portera' inevitabilmente a convogliare le mie energie la' dove non devono andare, a sprecarle, a camminare in circolo e a mancare la comprensione di cio' che mi succede. Non c'e' crescita personale in una situazione del genere, ma solo un affaticarsi in vano. Tali situazioni portano ad una crescita personale solo nel momento in cui comprendi quale sia il tuo errore e vi poni rimedio. Quindi, quando riconosco un errore vi pongo rimedio. E quelle persone che non sono sincere, che non sono chiare nei metodi e negli scopi, che sono un errore, io le rimuovo dalla mia vita. A loro unico danno.

Golden Rays of Sunshine

Svegliati... svegliati... Una voce si fa strada nel mio sonno, in principio debole e distante, poi sempre piu' forte. Ed infine riesce a perforare la membrana del sonno, a passare oltre il velo dell'incoscienza e a raggiungermi, la' dove sono sprofondato per dimenticarmi del mondo e dei suoi dolori.

Apro gli occhi, nel buio della mia camera da letto. Un sogno... Non stai piu' dormendo. Spalanco gli occhi e scatto a sedere. La stanza non e' poi cosi' buia e riesco a vedere gli oggetti intorno a me: il comodino, la porta socchiusa, l'armadio. Riesco perfino a distinguere la fantasia della mia coperta. A questo punto realizzo che una leggera luminosita' si irradia dal quadro appeso alla parete di fronte al letto. E... il quadro pare muoversi. O meglio, le immagini nel quadro paiono muoversi, come se ondeggiassero, agitate dal fluire e defluire di un liquido sotto di esse, come se placide onde si susseguissero l'una all'altra al di sotto dei colori del quadro stesso, in un moto continuo che si allontana da me.

L'ariete del dipinto mi fissa interrogativo, mi chiede di seguirlo. E' stata questa sensazione che mi ha spinto a comprare il quadro. La sensazione che il mio animale-guida mi stesse aspettando, aspettasse che io riuscissi a trovarlo. Ed infine l'ho trovato, rappresentato nel quadro di una pittrice che non conoscevo e che nulla sa di me. Eppure quel quadro mi e' sembrato fatto appositamente per me. L'Ariete, il mio segno zodiacale, che mi aspetta, con sguardo interrogativo, chiedendosi perche' mi sia servito un tempo cosi' lungo per trovarlo. Una meta distante, un luogo da raggiungere, quel luogo che sto cercando ma che non sono capace di trovare, rappresentato nel quadro.

E' tempo che tu mi segua, mi dice ora nel silenzio della notte. Perche' ancora indugi in questo Mondo di Mezzo? Questo non e' il luogo per te.

So che cio' che dice e' giusto. Non c'e' niente per me, qui. Non piu'. Forse mai. E' una terra di passaggio, una porta. Devo attraversarla da solo? Lei e' ancora qui...

Da solo hai raggiunto il Mondo di Mezzo. Da solo lo lascerai. Non puoi attardarti per lei. Ha deciso di non camminare piu' con te, non puoi continuare ad aspettarla.

Ma io la mo ancora...

E per sempre la amerai. I miei pensieri sono messi a nudo. Ma il tuo mondo ti aspetta, e tu non puoi trattenerti qui. Conosco la verita' di queste parole. Un brivido mi percorre la schiena, mi scuote tutto. Il cuore mi duole in petto, come se stretto in una morsa. Fisso il paesaggio rappresentato nel quadro, con la collina boscosa oltre l'ariete. Sferica, quasi fosse un pianeta a se stante, pronto a sollevarsi nel cielo e abbandonare l'orbita di questo mondo, a staccarsene definitivamente, per perdersi su un sentiero che sia solo suo. 

Improvvisamente apro gli occhi nel buio della mia camera da letto. La parete di fronte a me e' un muro d'ombra. Il quadro un rettangolo piu' scuro. Ho sognato... Ho sognato e le emozioni del sogno stanno lentamente scivolando via da me, perdendosi nel buio e nel silenzio, per la mia incapacita' di trattenerle. 

Golden Rays of Sunshine e' un dipinto di Cyndi Speer.

Domande

Quanto veramente diamo? E quanto prendiamo in cambio per cio' che crediamo di aver dato? E' piu' difficile perdonare un torto o accettare che chi ci ama ci abbia perdonati? A cosa siamo disposti a rinunciare per paura di essere di fronte a qualcosa troppo grande per noi? Per cosa siamo disposti a lottare al punto di sanguinare nella carne e nell'anima? Dove finisce la nostra responsabilita' per il prossimo, e dove quella delle altre persone nei nostri confronti? Quanta parte di noi e' realmente amore e quanta parte e' egoismo? 

Quanto puo' contenere il nostro cuore prima che i suoi tessuti si strappino come panno usato, prima che si laceri e perda tutto il suo contenuto?


How much do we really give? And how much do we take back in exchange for what we believe we have given? Is it harder to forgive a wrongdoing or to accept that who loves us has forgiven us? What are we ready to give up for fear of facing something too big for us? What are we ready to fight for up to bleeding in the flesh and soul? Where does our responsibility for our neighbour end? Where does other people's responsibility for us end? How much of us is really love and how much of it is egoism?

How much can our heart contain before bursting, its tissues tearing off like a worn out clothe, sheding all its contents?

Troubles with your password?

L'uomo che sussurrava alle pecore

Dear British people. I'm afraid but...

...the French have the point. About gardening, at least.

In 2013, after having read a post on LinkedIn, where a British guy was telling how much better gardening in France was respect to UK, I decided to verify it in my own. In my experience when a Briton says that something abroad is better than in England it must be wonderful. Even more since it's about gardening. It's like when an Italian says that French food is good: it must be really good. And French food is good. 
That guy wrote particularly about public parks in Paris, so in September 2013 I travelled to Paris with my at that time girlfriend. I reported about that journey on this blog, in Paris to eat and Breakfast in Paris, but I focused more on the pleasure I had in eating again real food, food for the body and the soul. Something that in London hardly you can find except if you go for a meal in a place where, to pay the check, you must sell out one of your own kidneys. For a reason or for another, I delayed till now to publish the photos of gardens and parks I took in Paris.

The principal objective of the journey was to visit Jardin de Luxemburg, and the expectations were fulfilled. A second journey to Calais in August 2014 confirmed that the trend wasn't just for Paris, but I'll speak about Calais in another post. When, I don't know. 

As the inspiring Briton had said on his post, gardening in Paris was still something of whom the gardeners were proud. The first difference I noticed between parks in London and those in Paris is the number of staff committed to pick the rubbish up and that to proper gardening. In my working experience in London, at least 60% of time, effort and costs are for rubbish picking, busying the most of the staff in such a task all day long. While in Paris, thanks to a level of civility of the public which I haven't witnessed in UK neither in Italy (the chairs in the next photo are not chained or locked to the ground), only 1 gardener out of 10 was committed to pick the rubbish up. And it didn't keep him really busy.

The original post stirred a good number of comments from gardeners, designers and other people working in the horticultural industry, all pledged to defend the local gardens. The comments, all from people who have never seen a garden out this island, ranged from: "You should go to Regents Park. I was there last Sunday and at 8 pm the gardeners were still taking the rubbish away." (exactly what I said: the gardeners here have to take the rubbish away instead that do gardening) to more personal comments like: "I prefer our kind of parks, they are more natural." De gustibus no disputandum est. Nobody can discuss tastes, of course. But, well, in Paris they don't miss this gardening style too.

The second difference between gardening in France and London is that in France the parks and gardens are kept as they are meant to be, sticking to the original design, while in London the companies taking care of the green areas are not really interested in doing their job at the best. Pretty much in any park in London is possible to notice that where the plants died they have been replaced picking random plants, so that the original design is often going to disappear. And pruning is a forgotten art: in more than 4 years I've never been able to find in London a rose properly pruned, just to make an example. Big parks or small green areas around the cities, the commitment the French authorities got towards them is always the same: using a not mine expression "they didn't farm the maintenance to the best offerer" but pledged to keep them at highest standards.

I have just one last comment and don't take that too bad, please. The French are better to brew ale as well, sorry.

Bottoms up!

Bye Bye Beautiful

Finally the hills are without eyes
They are tired of painting a dead man's face
red with their own blood

They used to love having so much to lose
Blink your eyes just once and see everything in ruins

Did you ever hear what I told you?
Did you ever read what I wrote you?
Did you ever listen to what we played?
Did you ever let in what the world said?
Did we get this far just to feel your hate?
Did we play to become only pawns in the game?
How blind can you be, don't you see?
You chose the long road, but we'll be waiting

Bye bye, beautiful x2

Jacob`s ghost for the girl in white
Blindfold for the blind
Dead Siblings walking the dying Earth

Noose around a choking heart
Eternity torn apart
Slow toll now the funeral bells

"I need to die to feel alive"

Did you ever hear what I told you?
Did you ever read what I wrote you?
Did you ever listen to what we played?
Did you ever let in what the world said?
Did we get this far just to feel your hate?
Did we play to become only pawns in the game?
How blind can you be, don't you see?
You chose the long road, but we'll be waiting

Bye bye, beautiful x4

It's not the tree that forsakes the flower
But the flower that forsakes the tree
Someday I`ll learn to love these scars
Still fresh from the red-hot blade of your words

How blind can you be, don't you see? x3
That the gambler lost all he does not have...

Did you ever hear what I told you?
Did you ever read what I wrote you?
Did you ever listen to what we played?
Did you ever let in what the world said?
Did we get this far just to feel your hate?
Did we play to become only pawns in the game?
How blind can you be, don't you see?
You chose the long road, but we'll be waiting

Bye bye, beautiful x4

The Ukulele Orchestra of Great Britain

All the light of the world

Le ombre delle nuvole corrono veloci sulle facciate in vetro dei palazzi intorno a me, mentre siedo quassu' ad affilare i miei pensieri. Il calore del sole va e viene sulla mia schiena, ripetendo l'alternarsi dei miei umori. Il frastuono della citta' sale in un rombo continuo dalle sue strade su su fino al tetto dove mi trovo, amalgamandosi con le mie idee confuse. E' in questo mescolarsi continuo di piacere e fastidio che realizzi che quando la tua educazione e le tue convinzioni ti rendono incapace di concepire che una relazione possa finire non e' possibile scrivere la parola fine. E cosi' ti ritrovi a fronteggiare questa sensazione di vuoto, ma non hai idea di come fare. Passi il tempo a cercare violentemente dentro di te una spiegazione che abbia un senso, ma cosi' facendo peggiori soltanto la situazione. Come se fossero ciottoli fra le tue dita, ti rigiri nella mente le accuse che ti sono state fatte e le promesse che ti hanno chiesto di pronunciare: accuse che non sai piu' se sono veritiere e promesse che sai di non avere mantenuto. Pensi alla malattia con cui hai giustificato chi ti ha trattato male, e pensi al dolore patito da chi ti amava ma non aveva possibilita' di capire cosa fosse a muoverti dal profondo. E ti chiedi quale sia la differenza fra una donna che ti ha amato con tutta se stessa, per poi perdersi e buttarti, dopo averti accartocciato come tu fossi un pezzo di scarta tutto scritto, e quella donna che ha avuto paura di amarti veramente e che prima di andarsene si e' assicurata che tu avessi tutto cio' che ti serviva, un po' come si ripiega accuratamente un vestito prima di posarlo sul bordo del letto e lasciare casa. In entrambi i casi il risultato e' stato lo stesso: sei rimasto solo a venire a patti con la consapevolezza che avresti dovuto dare di piu' e che ormai e' troppo tardi per farlo. Ma dentro di te sai che e' di nessuna rilevanza l'aver dato tutto cio' che potevi dare, perche' non lo sapevi ma non c'era nessuna speranza che potesse essere sufficiente. E questo ti porta a domandarti se, piuttosto che rimetterti in gioco una volta ancora ed imparare a dare di piu', ammesso che cio' sia possibile, non sia forse il caso di sopprimere i tuoi istinti, cambiare le tue necessita' ed ignorare i tuoi desideri. Ti chiedi se non sia meglio smettere di dare alcunche' a chi non puo' garantirti che sapra' farselo bastare. Perche', amore mio, io posso darti tutta la luce del mondo, ma dopo non avro' piu' occhi per ammirare la tua bellezza.

The clouds' shadows run fast on the glass facade of the buildings around me, while I seat up here sharpening my thoughts. The sun's heat comes and goes on my back, imitating the alternate of my moods. The city's din rise up in a continuous rumble from its streets to the roof where I am, blending with my confused thoughts. It's in this continuous mixing of pleasure and annoyance that you realize that, when your education and your believes don't let you to conceive that a relationship can finish, you can't write the word end. So you find yourself to face this feeling of void and you don't know how to do it. You spend your time ransacking inside yourself in search of an explanation which makes sense, but in this way you make it even worse. Like they are cobbles in your hands, you turn around and around again in your mind all the accusations you have received and the promises were asked you to utter: you don't know any more if those accusations are rightful, but you know that you didn't kept those promises. You think about the illness you used to justify who treated you bad, and you think to the sorrow that who loved you suffered because had no chance to understand what was driving you from inside. And you wonder where is the difference between a woman who loved you with all herself but then got lost and threw you away, crumpling you up like a paper sheet already written all over, and that woman who feared to love you deeply but made sure, before walking out of your life, that you had all you need, a bit like folding a dress up and laying it at the edge of the bed before leaving home. In both cases the result was the same: you were alone to come to terms with the awareness that you had to give more but it's too late now. In the heart of your heart you know that's of no importance if you have given all that you could, because you didn't know it but there was no chance that all that you could give would have sufficed. And than you start thinking that, instead of taking the challenge up once more, maybe is better to restrain your instincts, change your necessities and ignore your desires. Because maybe is better don't give anything if the person you will give it cannot guarantee that she will be able to be satisfied with that. For, my love, I can give you all the light of this world, but then I will have no eyes to admire your beauty.

Misneach

Era un' orchidea che le avevo regalato. Le avevo anche dato un nome, Misneach, che significa speranza in gaelico irlandese. La pianta crebbe riempiendosi di fiori per un paio d'anni. Mori' tre giorni dopo che lei se ne ando'. L'ho gettata via soltanto oggi. Ogni schiocco che lo stelo ha fatto mentre lo spezzavo ha avuto un eco nel mio petto.

E' insano, lo so...

It was an orchid I donated to her. I had even given a name to it, Misneach, which means hope in Irish Gaelic. The plant grew full of blossom for a couple of years. It died three days after she had walked out. I have thrown it away only today. Every snap of the stem, while I was breaking it, had an echo in my heart.

It's insane, I know...

I love this concept!

Do you agree?

Misogyny: show some pity

Pensieri estemporanei: italiani si, italiani no

E' sempre un po' strano incontrare, per le strade di Londra, giovani, ragazzi e ragazze, talvolta bambini, di colore o di chiare origini indocinesi o sudamericane, che parlano italiano. E con un forte accento anche, ora romano, ora del sud, ora lombardo. L'ultimo caso e' di questa mattina, dentro un supermercato della Lidl a East Ham, dove in coda alla cassa ci sono due giovanotti, poco oltre la ventina, dalla pelle olivastra cosi' scura che penseresti siano indiani o di un area cricostante. Sennonche' stanno facendo, con accento napoletano ben marcato, apprezzamenti su quanto sia carina una delle commesse, una ragazza polacca. Per l'appunto la cassiera che sta facendo loro il conto, una donna di colore, capisce l'italiano e lo parla abbastanza e li sgama: "Ah! Uomini dall'Italia!", dice con un sorriso, per poi godersi l'imbarazzo dei due. "They were talking about you", dice alla ragazza polacca quando i due malandrini se ne sono andati. "Were saying how nice you are, but they didn't know I understand Italian."

Negli ultimi tempi capita sempre piu' frequentemente di fare di questi incontri: un gruppo di ragazzine che tornano da scuola, due ragazzi sull'autobus, anche adulti in palestra o sul luogo di lavoro. E tutti di aspetto che difficilmente ricorda uno dei molti fenotipi italici. E a questo punto sorge una domanda: cosa fa di una persona un italiano? Qualcuno direbbe che dipende dalla genetica, quindi ci devono essere precise caratteristiche fenologiche. Gia' una spiegazione alquanto deboluccia, a mio avviso, dato che la razza italiana mi pare sia una delle piu' imbastardite al mondo. Dall'Italia ci son passati tutti, prima o dopo, solo una volta o a piu' riprese: popoli germanici e mongoli, arabi e turchi, vichinghi, spagnoli, francesi e inglesi, austriaci e tedeschi, svizzeri, greci e americani (un altro mescolone di razze). E la lista e' sicuramente piu' lunga. Quanto poi questi invasori abbiano inciso sul DNA delle popolazioni locali non lo so, ma tanto o poco non lo ritengo importante per determinare cosa faccia di una persona un italiano.

Ho incontrato molti stranieri che hanno vissuto piu' o meno a lungo in Italia. Di Samuel e Cedric ho gia' parlato, ma ci sarebbero anche Jon, Petre, Andres e molti altri. Rumeni, africani e sudamericani. E tutti con un buon ricordo dell'Italia: dei suoi luoghi, della sua gente, del suo cibo, del suo stile di vita e della sua cultura. A quelle persone l'Italia e' entrata nel sangue: l'hanno mangiata, l'hanno respirata, l'hanno assorbita attraverso i pori della pelle. Perche', voi potete pensare quel che volete, la cultura italiana e' forte. E' capace di imporsi con le sue usanze e tradizioni, coi suoi sapori, con le sue idee, con i suoi modi di sentire ed esprimersi. Ma e' capace di farlo in modo dolce, senza schiacciare, annullare o distruggere la cultura di origine di una persona, senza tagliare le sue radici. Ma e' capace di farlo con amore, affascinando, coccolando, facendo dello straniero un figlio del Bel Paese. E se questo e' cio' che fa a chi e' venuto in Italia da adulto, quanto maggiore deve essere l'effetto su chi, da genitori stranieri, e' nato in Italia, e in Italia e' andato a scuola, ha imparato a giocare a calcio, ha conosciuto per la prima volta l'amore. Qualcuno cosi', per me, e' italiano, anche se il suo passaporto dovesse dire diversamente. 

A queste persone l'Italia manca, la rimpiangono. In uno sfrontato contrasto con altri figli ingrati, che italiani sono nel DNA ma non nell'anima. Che si trasferiscono all'estero e dell'Italia parlano male, la offendono e la deridono. Che dichiarano che l'Italia non ha dato loro niente e che quindi loro non devono niente all'Italia. Un paese generoso genera figli ingrati. Formare un laureato costa allo stato oltre 120.000 euro, soldi che non sono stati pagati dai genitori dello studente soltanto, ma anche da me e dai miei genitori e da ogni italiano. Queste persone, che grazie alla formazione ottenuta in Italia magari ottengono un lavoro a Londra con paga base di 50.000 sterline, devono all' Italia, non certo ai suoi governi, in particolar modo gli ultimi, ma alla nazione Italia quanto meno il rispetto e il riconoscimento che se loro stessi valgono qualcosa e' grazie all'ambiente in cui sono cresciuti. 

La cultura italiana e' forte. Ed e' dura a morire, ma certo non e' invulnerabile. Il suo peggior nemico sono proprio alcuni italiani che italiani vorrebbero non esserlo. Che magari, come Togliatti, vorrebbero prendere la cittadinanza sovietica, che si ritengono cittadini del mondo e che quindi non devono fedelta' a nessuno. Sono quelli che denigrano, intimidiscono, che sputano sui loro connazionali chiamandoli razzisti e pigri e disonesti. Sono quelli che continuamente vanno dicendo che gli italiani non si meritano niente altro che cio' che sta capitando loro perche' loro stessi sono gli artefici delle loro disgrazie. Che vorrebbero cancellare la storia dai monumenti italiani usando gli scalpelli, che vogliono cancellare la nostra identita' distruggendo la famiglia, i credi religiosi, la coscienza del gender, rendendo la lingua italiana stessa priva di significato.

Gli immigrati che abbracciano la cultura italiana, e i loro figli che parlano italiano con un accento regionale e che si muovono ed esprimono come italiani, sono la prova che chi odia l'Italia si sbaglia. Forse e' tempo di riconsiderare il concetto di italianita', e' tempo di rivedere chi realmente e' italiano e chi non lo e'. Deve venire un tempo in cui si tireranno le somme di tutto cio' che ci stanno facendo in questi anni. I suicidi, gli espatrii, la perdita del lavoro, delle case e della dignita': al momento opportuno verra' scritto tutto nero su bianco. Quando quel tempo verra', spero che venga reso chiaro chi italiano e' e chi italiano non lo e' mai stato, e che a questi ultimi venga chiesto di restituire tutto cio' che hanno ottenuto indegnamente dall'Italia.

Drawing a relationship of love

I think very few of you will understand the symbolism I give to the following drawings. But it doesn't really matter. I'm doing this for myself, not for you.

Don't look at the stars

Perche' guardi le stelle se io sono proprio qui?

                                                     Sono fredde e lontane.

                                                                        Rubano i tuoi occhi.



Why do you watch the stars if I am right here?

                                                    They are cold and far away.

                                                                          They steal your eyes.

Lives of crystal

Pretend your life is a chalice of crystal. You dropped it and it broke up in little pieces. You kneel down, look for them and pick them all up. Then you put all them together again, in a delicate work of glue and patience. After a long time you finish it, you've got any single piece back in its place. The result is a chalice all cracked, but still a chalice. It's your chalice. It doesn't matter if it broke for your negligence or the careless of somebody else passing by too close to you. What is important for you is that you put it together. Hasn't been a simple job.

   Now you're there: your eyes burn, your finger tips sore due to the many cuts the glass shards gave you, your back is aching for bending down for so long time. You are there, watching your chalice, watching your life. And you wonder what to do of it. You are sure that you have done your job properly, that your chalice can contain liquids again. But you wonder if somebody would be available to drink from such a no more pretty chalice. And you wonder what kind of person could be who is willing to drink from it. But somebody will do it, that certainty gives you back some warmth.

   And then you meet that man. His smile is heart-warming, you see a light in his eyes you've never seen before in anybody else's. You pour your finest liquor for him, you pour it into that chalice all cracked. The chalice holds, for you have worked accurately. And the man you offered it to drinks your liquor, and when he has drunk it all he stares at you. But his eyes are cold now, they have lost that light you had seen. Did you imagine that light? Was it there or was it a figment you created because you had need of it?

   Does it matter now if the light was there or not? What else matters now but the fact that the man you have offered your chalice, your life, throws it away? He throws it and leaves. He throws it and it shatters in even smaller pieces which spread all over. The chalice shatters and nobody is with you any more.

   You stare to all the fragments of crystal, you watch the glittering dust and it turns in a shimmering blur while the tears full your eyes up. The sobs shake you, salty tears reach your lips, but your mouth is dry and something tighten your throat choking you. It's the desperation gnawing inside you, carving you like a worm carves its way into a tree. It's the desperation which leaves you empty, unable to love, to hope or simply of flaring up. The desperation which wipes out your tomorrow.

   Is it possible to put all the pieces together once again, you wonder. And even if it's possible, even if you find all the pieces, even if you pick the smallest particles of dust up, and you have all of them in your hands till the last atom, would you be able to remake the crystal this time? For how much hard you can work, for how much skilled you can be, what can you expect to put together this time? You would remake, probably, a twisted chalice, weak and with sharp edges, a chalice which would barely stay together, let alone to be able to contain liquids. And who would be willing to sip from a chalice that cuts his lips?

   Have you imagined the described situation? I don't know if you who are reading have experienced the same situation or something just close to it, something which stirred the same fear in you,the fear that some one will hurt you again, the fear of failing, the fear of having nobody at your side who would take care of you for what you are, perfect and flawless chalice or cracked one. The fear that everybody will throw you away after having drunk all your liquor, will shatter you after having dried up you till the last drop. I don't know if you know these fears, if you have gather the courage to face them or if you're still sobbing in a corner. I don't know if you are one of those people able to face the pain and the strain needed to put the pieces together once more and to accept yourself whichever shape will come out this time. But what I know for sure is that there's at least one person more willing to drink from your chalice. That person will bring the sharp edge of your glass to his lips, will wound himself drinking, and smiling will give you the blood stained glass back . He will be happy with whatever you have given to him, a little or a lot, and will not demand to see the bottom of the glass. He will handle your chalice gently, will take care of it for you, and will be ready to give it back should you ask it.

   I'm not speaking of a dream, I'm speaking about people I know well. People who often are just close to us, that we can find looking for them in the right places. So pick the pieces up, search and find as many as possible, but have clear in your mind that in the end it doesn't matter if you have all of them or not. Because that chalice, as weak as it will be, as ugly as it will be, can keep at least one drop of your liquor. And there are men who are happy even with one single drop, because in that drop there's all of you, there's the all universe.

   And sometimes, not always but often enough, we are gifted of a new chalice, a new life.

Energize me

So easy to receive, so hard to accept...

Energize me with a simple touch or with an open heart
Energize me, fire up this flame that's burning between us

It's not a fantasy, another mystery
It's just what I can feel, it' something I can see
It's like a memory, an inner melody
It's just what we all know, and we all hear

I was blind, I was closed down
Could not feel or set it free

Energize me with a simple touch or with an open heart
Energize me, fire up this flame that's burning between us

It lies in everyone this whirling energy
It's all around us too, electrifying you
So dare to set it free, this virtue is the key
To something we all know and we all use

I can feel it's inside me
Open up enlighten me!

Energize me with a simple touch or with an open heart
Energize me, fire up this flame that's burning between us
Energize me with a simple smile, open up your mind
Energize me, activate the light that's given and taken

Can you believe in the power that's burning between us?
Would you believe if you open up your mind, open up your heart

Energize me with a simple touch or with an open heart
Energize me, fire up this flame that's burning between us
Energize me with a simple smile, open up your mind
Energize me, fire up this fire that's burning forever