Let Me Bring You Down 56

Soon.

Troubadour

Nel corso degli anni ho scoperto di possedere lo spirito del cantastorie. Intrattenere le persone coi miei racconti, creare immagini nelle loro menti con le mie parole, scatenare sensazioni e sentimenti nel loro animo, dipingere il mondo per loro con gli stessi colori che io vedo giornalmente è per me fonte di piacere. Scritta o parlata, la parola abilmente intessuta crea una magia che raggiunge anche l'animo meno capace di sensibilità. Si attinge a piene mani al mondo intorno a noi: luoghi, avvenimenti e persone, tutto ciò che è minimamente degno di nota diviene materiale usato e trasformato per intessere un racconto. Il racconto acquisisce proprie qualità, quasi una vita propria. Almeno per il tempo che la tua parola ancora risuona nelle orecchie degli ascoltatori. Perché un racconto, e un cantastorie, hanno bisogno di un pubblico per dare un senso alla loro esistenza.

Circa tre anni fa scrissi questo: "Ma tranquilla, avrò sempre qualcuno a guardare il mio spettacolo. Almeno fin quando non deciderò di uscire di scena." E negli ultimi tempi ho realmente creduto fosse giunto il tempo di uscire di scena. Uno dopo l'altro ho escluso dalla mia vita i membri del mio pubblico, giorno dopo giorno ho creato una divisione fra me e il resto del mondo ritirandomi da esso, le parole hanno smesso di fluire come se la sorgente andasse inaridendosi. La perdita di una musa può portare un cantastorie al disastro. Ma la magia è ancora lì dentro di te, perché la tua natura, per quanto alterata dagli accadimenti, difficilmente può essere totalmente cambiata o distrutta. Ed ecco che alla prima occasione le parole tornano a fluire, scorrono spontanee dal tuo io più intimo per irretire nuovi ascoltatori. E la cosa ironica di ciò che mi sta accadendo è che, se il mio precedente pubblico era arrivato a darmi per scontato, a ritenere quasi di farmi un favore nel concedere di essere intrattenuto, questo nuovo pubblico che si sta formando è un pubblico pagante.

Ora manca solo la "mia fanciulla divina" e poi sarò nuovamente integro.

During the years I've found out to possess a storyteller spirit. Entertaining people with my tales, creating images in their mind using my words, triggering feelings and emotions in their soul, dyeing their world with the same colours I see daily is a source of pleasure to me. Written or spoken, the skilled entwined word creates a magic able to touch even the least sensible of the souls. You draw fully from the world all around you: places, events, and people, all that is slightly worth of being noticed is picked and transformed to weave a tale.  The tale acquires its own qualities, almost its own life. At least for all the time your word still sounds into the ears of your listeners. Because a story, like a storyteller, needs an audience of listeners to have a meaningful existence.

Roughly three years ago I wrote: "Don't worry, I will always have an audience to attend my plays. At least, till I will decide to leave the scene." And lately, I thought the time had come for me to leave the scene. One by one, I removed all the members of my audience; day by day, I withdrew from the world creating a divide in between; the words had stopped flowing like their source had parched. The loss of a muse can bring the disaster upon a storyteller. But the magic is still in you because your own nature, even if twisted by misfortune, can't be totally destroyed or changed. So, at the first chance, the words come flowing again spontaneously from your most inner self to enchant new listeners. And the funny thing is that, where my previous audience had come to think they were doing a favour to me when they let me entertain them, this new audience is made of paying bystanders.

Now, I only miss my "maiden so divine" and I will be whole again.

Fantasmi 3

E piano piano sbiadiscono, i nostri fantasmi. Quei ricordi dolci e dolorosi, che per testarda volontà portiamo con noi attraverso il tempo e lo spazio, recedono nelle linee più arretrate di una memoria che si confonde con l'immaginario ed immaginario essa stessa diventa. Il canto mattutino degli uccelli copre i sussurri di morbide labbra un tempo use ad accogliere il tuo risveglio; la carezza delle foglie sulla schiena non viene più confusa con quella di lunghi capelli di seta; una data viene inspiegabilmente dimenticata, dopo che era stata come un marchio impresso a fuoco nella tua memoria per oltre venti anni.

Sbiadiscono e recedono, i fantasmi, la malinconia viene arginata e il tuo spirito infine si bea in ciò che non è soltanto dolore. La speranza di tornare libero, di sfuggire a quelle mani eteree, piccole e delicate eppur dalla presa ferrea, si fa strada nel tuo cuore alleggerito. E ti chiedi se potrai mai impedire che nuovi fantasmi si facciano avanti per prendere il posto di quelli che infine ti hanno riconsegnato la tua libertà.

Cappuccetto Rosso e il Lupo

Crimson rivers from your veins
Crimson rivers feel no pain
Your long red hair ensnares me
Your warm red blood it calls me

Quando, abbracciati sotto le lenzuola, ti mordevo il collo, la nuca e la gola, avrei dovuto affondare più profondamente i miei denti. Non avrei dovuto limitarmi a segnare la tua pelle, ma avrei dovuto romperla e poi squarciare la tua carne tenera. E lasciare che il rosso del tuo sangue si confondesse col rosso dei tuoi capelli sul cuscino. Per poi guardare la tua pelle già bianca farsi ancor più pallida, depositare un bacio sulle tue labbra incolori, chiedendomi se i tuoi occhi sbarrati fossero ora capaci di vedere oltre il limite che affligge i nostri giorni.

Avrei dovuto. Perché, nella favola della vita, se non è il Lupo ad uccidere Cappuccetto Rosso, è Cappuccetto Rosso che uccide il Lupo.

Dov'è la bellezza?

Ieri, con una coppia americana, Victor e Sue, attualmente ospite a casa mia e che desiderava fare qualcosa prima di cena, andiamo all'aperitivo organizzato da una piccola vineria locale. Vini e prodotti della zona, cosa di meglio per mostrare loro un po' dello spirito italiano? Prendiamo l'auto di Victor, abituato al cambio automatico e alle spaziose corsie americane, e in qualche modo riusciamo a scendere a valle senza fare un frontale.

Mentre siamo seduti al tavolino davanti al negozio, mangiando mortadella e formaggio al tartufo, capofreddo su pane biscottato, sorseggiando un Montespertoli io e un traminette i miei ospiti, circondati da "ragazzi" e "ragazze" abbondantemente nei loro venti e trenta che parlano, ridono o giocano alla campana con la scusa di mostrare il gioco al figlio bizzoso di uno di loro, parliamo un po' dell'Italia e del loro viaggio attraverso il Bel Paese. Quando ne ho l'occasione cerco sempre di spiegare agli stranieri lo spirito italiano, quello spirito che noi italiani stessi dovremmo riscoprire e di cui riappropriarci. L'Italia è un paese così diviso, per cultura, politica, lingua, tradizioni, cucina, che possiamo tranquillamente affermare che gli italiani non esistono. Siamo di Firenze, o siciliani, o romani, o del Piemonte; solo all'estero diventiamo italiani. Eppure ci sono alcune caratteristiche comuni che uniscono tutte le sub-culture italiane e che potrebbero fare di noi una nazione, se solo possedessimo lo spirito giusto. Uno di questi fili, che passano attraverso tutte le regioni italiane come attraverso perle perfette per farne una collana di gusto e bellezza, è il concetto che se c'è qualcosa che tu devi fare inevitabilmente, tipo mangiare tutti i giorni per sostenere il tuo corpo, tanto vale farlo in un modo che sia quanto più piacevole possibile. Quindi, mentre per un nord europeo il cibo è semplicemente un carburante che serve a mandare avanti la macchina "corpo", per un italiano il cibo è un'esperienza che deve essere goduta e qualcosa che oltre al corpo sia nutrimento anche per l'anima. Il secondo di questi fili che ci uniscono tutti insieme è l'amore per l'estetica e il bello, non necessariamente intese come pura bellezza fisica. Da sempre gli italiani hanno eccelso nelle arti figurative più che in altre tipo la scrittura; noi non diciamo come gli inglesi, per esempio, "You are a good person" (Sei una persona buona), usando invece un "Sei una bella persona".

Con questi concetti che ancora frullavano in testa a Victor (come avrei scoperto di lì a poco), lasciamo la vineria per andare a prendere mio figlio al lavoro. In prova come cassiere nel minimarket di un campeggio, il ragazzo sta attualmente al lavoro dalle 8 la mattina fino, in teoria, alle 8 della sera. In pratica, alle 9 di sera non lo lasciano ancora andare e gli viene concesso di cominciare a lavorare alle 8 solo perché in prova, in quanto si suppone che sia al lavoro alle 7 e 15. Ovviamente, questi non sono gli orari che gli erano stati detti al colloquio.

Quando spiego ai miei ospiti la situazione, Victor, dal posto di guida della sua Giulietta a noleggio, mi guarda e chiede: "Where's the beauty in this?" Dov'è la bellezza in ciò? Non c'è nessuna bellezza in questo, ovviamente. C'è solo lo sfruttamento della forza lavoro perpetrato dai datori di lavoro grazie ad una precisa volontà politica sovranazionale che vuole distruggere le culture europee in favore della creazione di un meticciato amorfo, privo di identità culturale e facilmente controllabile.

Quello che vi dovete chiedere è: volete lasciare che questa gente distrugga definitivamente il vostro gusto per il bello?

Is she coming?

A memory from a future time...

...a hope from a past life.

Scary...

...because true.

Misoginia in pillole

#FeminismIsAwful

Let Me Bring You Down 55

A person I used to know suggested me to add a brief summary on all the political, economic and social article I post on my FB account. His opinion is that, since I post loads of them, it's too much and people don't read them. People don't read them anyway, all live inside their own handmade bubble.

The king is blind

Blind faith heading
To the sun

See this throne surrounded by bitches
The king is blind
Beware with the horns of the beast
Our sacrifice
From the deep building the sentence
A bleeding back, a cross to bear
Speaking in tongues of pestilence
Dogs barking from the other side
Whores're on their knees
Love in the blackest church of horror
Priest of the deep
From the deep building the sentence
A bleeding back, a cross to bear
Speaking in tongues of pestilence
Blind faith heading
To the sun
No matter for what
Is beyond
Open my arms
To the void
You should fear the goat
You should fear the goat in the dark
From the deep building the sentence
A bleeding back, a cross to bear
Speaking in tongues of pestilence

Sulla strada per Altroquando

Un paio di giorni ancora e saro' sulla strada per Ninive, non piu' recalcitrante, non piu' in cerca di una balena in cui nascondermi. Un altro capitolo della mia vita si conclude e iniziero' a scriverne uno nuovo, una storia on the road, guidando verso il sud di questo mondo e verso, forse, un Altroquando che una forza superiore ha scelto per me. Nel tentativo di imparare una nuova capacita', la resa, per dare pace ad un cuore che sa solo soffrire. Si torna a casa.

Two more days and I'll be on my way to Nineveh, anymore recalcitrant, anymore in search of a whale to hide into. Another chapter of my life comes to a conclusion and I'm ready to start writing a new one, a story on the road, driving towards the South of this world and, maybe, to an Otherwhen that a superior force has chosen for me. In the attempt to learn a new skill, surrendering, to give peace to this heart which doesn't know anything but suffering. I'm going home. 

Sacrifices

  -Why if you still love her so much don't go to her for telling it? Maybe she's still in love with you and would come back.

  -In love, we always must sacrifice something, but you can't call it a sacrifice if what you give up is not something you desire desperately. All that I really desired was her, but she wanted to go...

Healing

Solo lo stolto incapace di smettere di amare rifiuta il potere terapeutico insito in rabbia, odio e disprezzo, che cosi' velocemente risanano le ferite piu' profonde, rinnovano le energie e forniscono nuovi scopi ed obiettivi.

Only the fool not able to stop loving refuses the inherent therapeutic power of anger, hatred, and contempt, which so quickly heal the deepest wounds, renew the energies and provide new purposes and aims.

Oh, Lazarus! How did your debts get paid?

When the fires, when the fires have surrounded you
with the hounds of hell coming after you
I've got blood, I've got blood on my name

watch the fires rise under my skin
down to the bone
scorching my soul
nowhere to run

There's a reckoning and a coming
and it burns beyond the grave
its lead inside my belly
cause my soul has lost its way
Oh, Lazarus
How did your debts get paid
Oh, Lazarus
Were you so afraid

When the fires, when the fires have surrounded you
with the hounds of hell coming after you
I've got blood, I've got blood on my name
when the fires, when the fires
are consuming you
and your sacred stars won't be guiding you
I've got blood, I've got blood
blood on my name

Not a spell gonna be broken
with a potion or a priest
When you're cursed you're always hoping
that a prophet would be grieved
Oh, Lazarus
How did your debts get paid
Oh, Lazarus
Were you so afraid

Can't you see I'm sorry
I will make it worth your while
Made a dead man's money
you can see it in my smile
Oh, Lazarus
How did your debts get paid
Oh, Lazarus
Were you so afraid

When the fires, when the fires have surrounded you
and the whole wide world coming after you
I've got blood, I've got blood on my name
when the fires, when the fires are consuming you
and your sacred stars won't be guiding you
I've got blood, I've got blood
blood on my name

mmm-mmm
it won't be long
til I'm dead and gone
it won't be long
til I'm dead and gone

watch the fires rise under my skin
down to the bone
scorching my soul
nowhere to run
nowhere to run
nowhere to run

When the fires, when the fires have surrounded you
with the hounds of hell coming after you
I've got blood, I've got blood on my name
when the fires, when the fires are consuming you
and your sacred stars won't be guiding you
I've got blood, I've got blood on my name

When the fires, when the fires have surrounded you
and the whole wide world coming after you
I've got blood, I've got blood
blood on my name

I hurt myself today

Beneath the stains of time 
The feelings disappear 
You are someone else 
I am still right here 

If I could start again 
A million miles away 
I would keep myself 
I would find a way


"Hurt"
(originally by Nine Inch Nails)

I hurt myself today 
To see if I still feel 
I focus on the pain 
The only thing that's real 
The needle tears a hole
The old familiar sting 
Try to kill it all away 
But I remember everything 

[Chorus:]
What have I become 
My sweetest friend 
Everyone I know goes away 
In the end 
And you could have it all 
My empire of dirt 
I will let you down 
I will make you hurt 

I wear this crown of thorns 
Upon my liar's chair 
Full of broken thoughts 
I cannot repair 
Beneath the stains of time 
The feelings disappear 
You are someone else 
I am still right here 

[Chorus:]
What have I become 
My sweetest friend 
Everyone I know goes away 
In the end 
And you could have it all 
My empire of dirt 
I will let you down 
I will make you hurt 

If I could start again 
A million miles away 
I would keep myself 
I would find a way

If the core holds 3

Non so se esista cosa peggiore del sapere che, qualunque cosa ti succeda, qualunque ferita ti infliggano, qualunque tradimento tu sia forzato ad assistere, tu sopravviverai. Sapere che non ti sara' concesso di perdere te stesso, non avrai mai il dono dell'oblio, che non c'e' sofferenza grande a sufficienza da spezzarti, da farti cedere e distruggere infine il nucleo piu' intimo del tuo io, un nucleo urlante di dolore ma incapace di arrendersi.

I don't know if something is worse than the knowledge of that, whatever happens to you, whatever wound you'll suffer, whatever betrayal you'll have to witness, you will survive. Knowing that you will never be allowed to lose yourself definitively, you'll never receive the gift of oblivion, that there is no suffering strong enough to break you, to force you to give in and eventually destroy your innermost core, a core screaming in pain but not capable of surrendering. 

Dead Love couldn't go no further

Dead Love couldn't go no further,
Proud of and disgusted by her,
Push shove, a little bruised and battered
Oh Lord I ain't comin home with you

My life's a bit more colder,
Dead wife is what I told her
Brass knife sinks into my shoulder
Oh babe don't know what I'm gonna do

I see my red head, messed bed, tear shed, queen bee, my squeeze
The stage it smells, tells, hells bells, mispells, knocks me on my knees
It didn't hurt, flirt, blood squirt, stuffed shirt, hang me from a tree
After I count down, three rounds, in Hell ill be in good company

Dead Love couldn't go no further,
Proud of and disgusted by her,
Push shove, a little bruised and battered
Oh Lord I ain't comin home with you

My life's a bit more colder,
Dead wife is what I told her
Brass knife sinks into my shoulder
Oh babe don't know what I'm gonna do

I see my red head, messed bed, tear shed, queen bee, my squeeze
The stage it smells, tells, hells bells, misspells, knocks me on my knees
It didn't hurt, flirt, blood squirt, stuffed shirt, hang me on a tree
After I count down, three rounds, in Hell ill be in good company

In Hell Ill be in Good Company

Alone in the carriage

Alone in the tube carriage, I look at my mirrored image in the window in front of me, clear against the night outside. Framed in the hood shading my features, I see a tired face. Tired of being alone, tired of seeing around me these residuals of humanity, forgotten wreckage of the crowd. Tired of false people, funambulists of sentiments, who first illude you then stab you, before passing over. To you who were friends, beloveds and lovers, you who slipped away leaving nothing but waste, you who fell back showing yourselves incapable to be true, I wish to be happy. Of a true and deep happiness, able to change you, for all you have done will not have been done just to show another mask fitting you so well.

Solo nel vagone

Solo nel vagone della metropolitana guardo il mio riflesso nel vetro di fronte a me, stagliato contro il buio della notte al di fuori. Incorniciato nel cappuccio che adombra i miei lineamenti vedo un volto stanco. Stanco di essere solo, stanco di vedermi intorno questi residui di umanita', questi relitti dimenticati dalla folla. Stanco di persone bugiarde, funamboli dei sentimenti, che da un lato ti illudono e dall'altro ti pugnalano, per poi passare oltre. A voi che siete stati amici, amate ed amanti, voi che siete scivolati via lasciando il niente, che siete rimasti indietro e che vi siete dimostrati incapaci di essere veri, auguro che siate felici. Di una felicita' vera e profonda, capace di trasformarvi, che' tutto cio' che avete fatto non sia stato fatto solo per mostrare l'ennesima maschera che cosi' bene vi si adatta.

Life After Sundown