20 agosto, Londra
Punk frocio fuori della stazione, quando rientro da lavoro. Italiano.
Trovati biglietti ed albergo a prezzi accettabili. Sabato me ne vado in Francia. Dopo gli inglesi persino i francesi mi sembrano simpatici. Magari porto in qua del vino buono. Più che una vacanza, un viaggio introspettivo. Chiesto a Barbara se voleva venire, offerto di pagare per lei. Ha declinato. Forse è meglio così.
Avrò aperto quella email almeno 10 volte, oggi. Non cambia, cosa penso di vedere che non ho visto? Domani devo aprire quel link. Non ha senso rimandare. O forse sì?
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Trovata una vecchia moleskina su cui prendevo appunti vari. Pensieri scritti l'11 agosto di due anni fa. Lei era in Sud America. Cercando cosa, non so. Sé stessa, diceva. Leggo parole che potrei avere scritto ieri. Meglio partire da solo. Le persone che ho intorno sono troppo diverse da me. Sono fuori luogo, qui. 22:20. Tempo di spengere la luce e dormire. La sveglia non perdona.
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PS Trovata vecchia lettera di addio. Quante volte mi ha detto addio?
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